Espelho Sentido

ContraVersos pra Ela

2012-01-18T18:01:00.001Z

Fique longe de mim!!
Nunca há de ouvir...
promessas de amor

farei a ti somente,
que sintas muita dor.
Eu morreria antes de
ser feliz ao teu lado.

Como poderia quiçá...
tu mostraste-me, mulher
que minh'alma é negra

Eu sempre te mostrei
As feridas que carrego
E tu apenas ignoraste

Te contei meu medo
Quando me viu sangrar,
Eu pude perceber
a partir daquele momento
eu Nunca amei

antes de te conhecer
tudo era real
menti pra mim quando acreditei:
Isso é verdade!

Hugo Roberto Bher

P.S. Leiam também de baixo para cima

Versos para meu deus

2011-11-10T17:36:00.000Z

Tu desfaz,
do tempo que me faz,
clamar por você.

Não tenho,
tempo para desdenho,
olhai meu caminho.

Estou vazio,
tanto tempo no frio,
força já perdi.

Olhos fundos,
entre vários mundos
não existe luz.

Meus versos,
em outros universos,
não seriam dispersos...
nem tão perversos...

tampouco, em dores imersos.

Hugo Roberto Bher
#O Poeta do Escuro

2011-07-21T17:22:00.000Z

PASSATEMPO/CONCURSO

Afinal havia… 20

Acabo de fechar o PASSATEMPO/CONCURSO e, de seguida, vou proceder às contagens e apuramentos para encontrar a(o)s vencedora(e)s. Apenas estejam encontrada(o)s, aqui darei conta dos nomes.

Muito obrigado a todos os que concorreram, aguentando duas falsas partidas com uma paciência evangélica. Mas, ninguém é perfeito; de qualquer modo, já pedi desculpa a quem se sentiu prejudicada(o), e espero não falar mais nisso.

Como podem ver na gravura que aqui se publica os livros de uma das muitas prateleiras que cá por casa há, são 20, vinte. Respostas certas – valem um livro; as mais aproximadas – outro livro, até perfazerem os dez. Ou melhor, os doze, dado que o Fernando Luís Bandeira e o Júlio César Machado de Souza (dos PASSATEMPOS/CONCURSOS anulados) também ganharam um exemplar cada.

Para já é tudo; depois sairão os vencedores. Até logo.

Projecto A Arte descobre

2011-07-21T15:55:00.001Z

Bom-dia!

Através de condução de inquéritos online, pretendo testar o meu conceito. Consiste em promover atelier de formação Artística nas áreas de desenho e pintura para a população juvenil e adulta. Como tal, para lançar a Associação, preciso de contar com apoio de grupo de pessoas e/ou instituições para juntas trabalharmos no projecto criativo e também saber qual o interesse das pessoas em adquirir formação em Artes Visuais.

Clique no link abaixo para preencher o questionário:

http://www.surveymonkey.com/s/GKP2LJQ

Luís Manuel Terêncio Esteves

A Pena do Poeta

2011-05-23T14:14:00.001Z

Óh Deus, como sofre o poeta,
com seu demasiado sentir
seja por chorar ou sorrir
levando uma vida secreta.

Sempre visto como louco,
às margens do mundo,
vivendo como poucos
um silêncio profundo.

Afogando-se em versos,
em pensamentos incertos
confidenciando ao papel,
seu eterno companheiro fiel.

Entristece meu peito,
por assim desse jeito
como vêem os poetas.

De amar, são suspeitos,
malucos, esse é o conceito
outrora gênios seriam
eternos, alguns diriam;

recebemos a dádiva
de sermos diferentes;
em contraponto à maldição
de sermos incompreendidos.

Hugo Roberto Bher

desespero

2011-04-25T18:33:00.002Z

... pedimos quatro cervejas e partimos rumo ao último andar. já sentados gritamos força e coragem, e as duas últimas gritaram novamente esperança quando nos olhamos enternecidos. e eu tentei, e enquanto tentava beijar - te num acto de puro desespero tu nada dizias.

e eu deixei de tentar.

bebi a minha cerveja num trago, e pensei suavemente em matar. porém, faltava-me a arma. olhei para o relógio, sentei-me novamente vago e sereno e..

pensei :

mato-te amanhã...

Qual foi o filme que você mais odiou?

2011-04-16T09:29:00.001Z

Sonhando Acordado (The Good Night), com Penelope Cruz e Ewan McGregor. Roteiro lento e sonolento. Você sonha dormindo mesmo com esse filme.

Curiosidade tem limites?

Teatro de Sombras

2011-04-13T18:43:00.001Z

Não há mudança, no embalo da dança,
com movimento sutil, a me embalar
a cortina se fecha, tu não deixas brecha,
com precisão de flecha, a me acertar.
Atrás das cortinas, pego-me a calar
para esse espetáculo, nosso, particular.

És tu sombra fria, forte e vazia,
que da luz quer longe me manter.
Vou me perdendo, sem rumo correndo
assim percebendo, mesmo sem querer,
que assim desse jeito, é difícil vencer
e não posso ser fraco, não posso ceder.

Do anoitecer, até antes do amanhecer,
és Rainha, e nesse teatro, reina soberana.
Rápido caminha, e meus passos adivinha.
Às vezes confidente minha, como quem ama,
outras vezes me sufoca, me engana.
Seguimos assim, nossa relação insana.

Teatro das sombras, oras me assombra.
Fico paralisado perante o púbico meu,
escuridão desconhecida, solidão incontida
minh'alma destemida, perdida no breu.
Estranhamente meu público cresceu.
Em suma, és tu sombra, parte do meu Eu.

Hugo Roberto Bher.

Vídeo/Poema Súplicas

2011-04-08T18:48:00.001Z

Lançamento do Livro “Marcha atrás”, de Mário Nóbrega

2011-03-22T23:20:00.000Z

A Presidente da junta de Freguesia da Alcântara, Dr.ª Isabel Leal de Faria, o autor, Mário Nóbrega, e a Lua de Marfim têm o grato prazer de convidar V. Ex.ª a estar presente no Lançamento do Livro “Marcha atrás”, que terá lugar dia 26 de Março de 2011, pelas 16:30H, no Auditório da Junta de Freguesia de Alcântara, sito na Rua dos Lusíadas n.º 13, em Lisboa.

Obra e autor serão apresentados pelo Dr. Ernesto Ferreira da Silva

Gratos pela sua preferência.

Sinopse:

“Marcha atrás vem minorar a escassez de produções literárias sobre o histórico bairro de Alcântara, um dos mais emblemáticos de Lisboa.” do prefácio de Ernesto Ferreira da Silva

Breve biografia do autor: Mário Nóbrega

Nasceu no dia 16 de Janeiro de 1950, em Lisboa, na Rua da Cruz a Alcântara, de onde saiu aos 22 anos de idade.

Fez os seus estudos na Escola Técnica Elementar Francisco de Arruda e na Escola Comercial Ferreira Borges.

Começou a trabalhar aos 14 anos, numa companhia de seguros, e os seus primeiros passos no jornalismo foram dados aos 22 anos, em O Primeiro de Janeiro, seguindo-se um périplo por Jornal de Notícias, Gazeta dos Desportos, Golo, O JOGO (em todos trabalhou por duas vezes) e o diário. Teve, também, uma colaboração esporádica no Diário de Lisboa e no Público. O seu ingresso nos quadros de A BOLA aconteceu em Julho de 1993.

Neste seu trajecto de 39 anos no mundo do jornalismo desempenhou as funções de redactor principal, editor, subchefe e chefe de redacção.

2011-02-08T12:12:00.018Z

NOVO CONCURSO/PASSATEMPO NA TRAVESSA DO FERREIRA

Livros e páginas

Desta feita, a coisa continua a não ser difícil, bem pelo contrário.

Estes cinco livros têm marcadores, um em cada página de cada um deles, como se pode ver na foto. O que se pretende é saber qual o total das cinco páginas marcadas. Como sempre também, cada concorrente pode enviar, por cada comentário, três valores.

E a dica é que o total das páginas é no mínimo 525 e no máximo 620. E basta, porque naturalmente não posso dizer tudo… Mas, face às respostas irei fazendo o trivial: uns comentários. F – para Frio; Q – para quente; e (+) para mais ou (-), para menos, como diria o Monsieur de Lapalice ou o nosso Amigo Banana.

Os palpites deverão dar entrada até às 16:00 (TMG) do dia 14 deste mês de Fevereiro, segunda-feira, aqui no Espelho Sentido ou na Minha Travessa - http://aminhatravessadoferreira@blogspot.com

E uma pequena novidade. Haverá quatro prémios entre livros e CDs de música portuguesa, de acordo com o desejo dos vencedores. Os portes de envio continuarão a ser da responsabilidade da nossa Travessa. E, por favor, não se esqueçam. Os ganhadores, logo que conhecidos e aqui publicados, terão de enviar os respectivos endereços de correio, até quatro dias depois do anúncio. Podem começar. Pontaria e boa sorte.

NOTA IMPORTANTE

Naturalmente que os concorrentes e outros comentadores poderão ir postando os respectivos comentários sobre textos já existentes ou sobre novos posts que sejam, entretanto, publicados. Uma coisa NÃO IMPEDE a outra.

Obrigado

A guerra para encontrar o amor

2011-01-27T00:12:00.006Z

Quando a idade e a maturidade vai chegando, temos como prioridade outras coisas...
A vida profissional, a monografia de final de curso, as contas a pagar e...
O amor da nossa vida!
Sempre nos perguntamos quando será que vai chegar?
A cada nova paquera vem aquela dúvida : será que é ele?
Como diz o meu pai: "Nessa idade tudo é definitivo" (pelo menos a gente acha que é né!)

Vivemos à procura. E começamos olhar ao seu redor. Também não precisa ser tão "ao redor" assim.
Ao invés da sua quadra, da faculdade, dos amigos do seu primo ou do primo da sua amiga, também é preciso aumentar seu círculo de amizades e ver quantas pessoas legais você ainda tem a conhecer.

É impressionante: As baladas, os shows, as viagens já não são mais "points" de guerra, você já não olha pra todos os gatinhos da festa e já não tem mais vontade de beijar ninguém.
Agora, você queria mesmo é que viesse "o cara", trabalhador, bem resolvido, inteligentíssimo, com aquele papo que te deixa sentada olhando pra ele o resto da noite.
No fundo, todo mundo gostaria de ter aquela pessoa que quer conhecer sua mãe, que cuida de você quando está doente, que não reclama em trocar aquele churrasco da galera pelo aniversário da sua avó, que joga "imagem e ação" com você e se diverte como uma criança, que te oferece uma música romântica que você vai lembrar pro resto da vida, que sorri de felicidade quando te olha, mesmo quando vc está de short, camiseta e chinelo, e o seu cabelo tá com aquele nó horroroso que ele faz de conta que nem nota.
E, por último, que te diz que você está linda naquele vestido de gala , tanto quanto naquele pijama de algodão, quando acabou de acordar, com aquela cara inchada e o cabelo "puf".

A "guerra" já não é mais liberdade, diversão, ficar sem compromisso, sair sem dar satisfação, curtir as amigas, tirar um tempo pra você... e aquele monte de desculpas esfarrapadas que a gente vive inventando.
Haja dinheiro pra manter presença em todos os eventos da cidade...
Churrasco, festinha , e o techno das raves.
Mas agora é diferente! O tempo passa e o melhor mesmo é se divertir com as amigas, rir até doer a barriga, fazer aqueles passinhos bregas de antigamente e curtir o som...
Olhar pro teto, cantar bem alto aquela música que você adora e, no final da festa, tirar as sandálias, sem se importar com quem está olhando.
Um belo dia, você deita a cabeça no travesseiro, pensa por umas duas horas, chora, ri sozinha e chega à conclusão...
Que essa guerra talvez tenha chegado ao fim, será ele "o cara"?
Aquele que te ouve ao telefone mesmo quando a ligação é caótica, com o mesmo prazer e atenção que teria

se tivesse olhando em seus olhos,

Aquele que fala e ouve com o olhar, o seu e o dele em sintonia telepática.

Aquele que percebe em seus olhos seus desejos,

seus disfarces, alegrias, medo...

Aquele que te faz dar várias gargalhadas a noite toda,

Aquele que mesmo estando do outro lado da tela fria do computador parece estar tão perto o tempo todo,

Aquele que não liga se vc tem filhos de um outro relacionamento,

Aquele que respeita e apoia todas suas decisões,

Aquele que fica angustiado e preocupado se está tudo bem entre vocês,

Aquele que te apresenta pra mãe dele mesmo sabendo que ela vai te achar uma doidona, uma "garota de bar" talvez,

E ai sim você vai saber que encontrou o AMOR da sua vida...

Me faça uma visitinha:

http://crisrubintrance.blogspot.com/

http://aartedefazerbemfeito.blogspot.com/

2011-01-25T22:15:00.000Z

VIDAVIVIDA

O voto da terceira idade

Antunes Ferreira
A Senhora Dona Olívia Berta Alves de Noronha Lopes Pereira é viúva, tem 91 anos, usa bengala, está lucidíssima e… foi votar. Vota sempre. É goesa e é minha tia, o que me deixa mais do que babado, babadíssimo. Elucido: é tia da minha mulher, a Raquel, pois é irmã da minha falecida sogra, mas também é minha; por afinidade? Não senhores, por adopção mútua. O que me faz muito feliz, podem crer. E, sem falsas modéstias nem rebuço, creio que a ela também.

O voto é a arma do Povo, dizia-se no tempo do MFA. Um parênteses. Para quem ainda não saiba por mor de ser jovem, para os distraídos, para os saudosistas e, principalmente, para aqueles que se esfalfam por esquecer, o MFA foi o Movimento das Forças Armadas que em 25 de Abril de 1974 derrubou o que se auto-denominava Estado Novo; uma ditadura corporativa. Há quem lhe chame um hiper paternalismo. Pois. Com a PIDE, depois DGS, com o Tarrafal e com a Censura, chame-se-lhe o que se lhe quiser chamar.

A Tiazinha
(foto de Miguel Ferreira)

A Senhora Dona Olívia Berta, para a família é a Tiazinha e ponto. Foi professora primária por terras da terra dela, enquanto o marido, o Chefe António Lopes Pereira, para a malta o Tonecas, era polícia. E não tiveram filhos. Por isso, empenharam-se na tarefa de ajudar a criar as miúdas e os miúdos Alcântara de Melo. Ele a fazer-lhes as vontades, Avô, mesmo que tio, é Avô; ela a ensinar-lhes a tabuada e os rios de Portugal e seus afluentes. E mais coisas dessas, como caligrafias em cadernos de duas linha, História de Portugal e afins.

Logo, os meus filhos são, óbvia e naturalmente, os netos e os meus netos – bisnetos. Quando o marido faleceu, a Senhora Dona Olívia Berta continuou, se possível com empenhamento redobrado, a meritória tarefa de acompanhar a segunda e a terceira geração dos Antunes Ferreiras. Imaginam, por certo: tal como hoje treinadores e futebolistas repetem todas as semanas, trata-se de alcançar os objectivos. Ela alcançou.

Suspeito, quase podia jurar a pés juntos, que a Senhora Dona Olívia Berta foi votar Cavaco. Sair de casa, auxiliada pela Senhora Dona Branca, boa Amiga de há anos, mais nova do que ela, com a frialdade que corre, para ir às urnas, só pelo Senhor Professor. Não é que ela diga o que quer que seja, o voto é secreto, mas de certeza, certezinha que no boletim pôs a cruzinha no quadradinho que escolheu.

A cruzinha marota...

Atente-se no pormenor. A Senhora Dona Olívia Berta vive num apartamento que o casal comprou que é no segundo andar de um prédio em Carcavelos. Sem elevador. Pouco sai de casa, por tal limitação geográfico-habitacional, fá-lo com a dificuldade natural, aos domingos quando nós a vamos buscar para almoçar e uma vez por mês para ir à Caixa Geral de Depósitos tratar da pensão.

Assinámos um tratado, um verdadeiro Tordesilhas, que divide os pagamentos das refeições dominicais. A ordem, perdão, a proposta foi dela; eu limitei-me a assiná-la, mesmo sem a presença de tabelião. Filho, um domingo pago eu, no seguinte pagas tu. Segundo fontes bem informadas, a Senhora Professora administrava o comportamento dos seus alunos, incluindo os dos sobrinhos-filhos, com a persuação instrumental da menina de cinco olhos. Vejam se eu não aderisse ao acordo… Nestes transes é muito melhor prevenir do que remediar.

Julgo ter deixado aqui o retrato possível da Senhora Dona Olívia Berta. Toda a gente, exceptuados os descendentes que assumiu, a trata por Senhora Dona Olívia. Eu uso Senhora Dona Olívia Berta. O que lhe dá muito gozo, já mo confessou. Porém, relendo o que até aqui escrevi, reparo que faltam duas notas fundamentais.

A primeira: vive sozinha, apenas com as suas rezas. Que lhe ocupam uma boa parte do dia. Claro que tem uma empregada, a Emília, mas apenas duas vezes por semana e cada desses dias, duas horas. Quando vai passar as festas a nossa casa, fica satisfeitíssima, mas é imperativa. Dois dias passados, vá lá três, pelos Natais e Anos Novos, vou para minha casa, filhos, já vos estou a dar muita maçada. Qualquer alegação é improfícua. Vai mesmo. Isto é, levo-a.

Popeye e Olívia Palito

A segunda: é uma fotocópia da outra Olívia, a Palito, eterna namorada do marujo dos espinafres, o Popeye. Explico; deve pesar à volta dos trinta e poucos quilitos. Quando sai no Inverno disfarça muito bem; não garanto, mas diz que veste sete peças de roupa entre interiores e exteriores, umas por cima das outras. A útima é uma capa de abotoar. Por via do frio. Mas não se intimida. Ah, já me esquecia. Tomava banho sem a presença ou a assistência da Emília, para «preservar a privacidade» dela. Depois de largas e delicadas conversações, há um mês que já não é assim. Noventa e um anos são muitos anos ainda por cima de completa lucidez.

Pois sim senhores, foi votar. Ia voando com o ventanal, a Senhora Dona Branca quase a perdia, outra Senhora que passava ajudou a agarrá-la, prendê-la à pista quase de descolagem. Nós não pudemos ir buscá-la, por motivos pouco simpáticos que nos têm apoquentado. Mas essas são outras contas de outro rosário. Quando isso acontece, a Dona Olívia Berta não se queixa, muito menos amua. De resto, nunca o faz. Gosto, realmente, muito dela. Por isso, mas por muito mais. Um dia, conto.

E o voto na urna

A Raquel telefonou-lhe, como todas as noites o faz. Estava felicíssima. Contou toda a aventura que foi mais uma ida à mesa de voto, as peripécias eólicas, mas, sobretudo um pormenor que acentuou com uma gargalhadinha: sabes filha, passei à frente das pessoas que já lá estavam. É a terceira idade… E elas não se zangaram; pelo menos, não dei por isso. Só se o fizeram nas minhas costas, sabe-se lá…

Não falei ao telefone com ela. A Senhora Dona Olívia Berta estava tão satisfeita que eu não quis intercarlar-me na conversa; inter calei-me. Mas, amanhã vou dar-lhe os parabéns. Merece-os. O eleito dela foi… eleito. E à primeira volta. Tristeza, tristezas de um povo que não tem memória. Se calhar nem precisa de a ter; não precisa, nem quer.

Contudo, ainda que ela saiba que eu não votei no Senhor que prolongou o arrendamento do palácio de Belém, aliás pago por todos nós e não por ele, não tecerei com a Senhora Dona Olívia Berta estas teias, não lhe transmitirei estes comentários, não referirei a minha desilusão. Não é preciso porque, repito, ela sabe que foi assim; e é; e será.

Neste particular, a Senhora Dona Olívia Berta também não iria mudar aos 91 anos. E, além disso, ela não merecia que o fizesse. Deixá-la ficar com o exercício da cidadania, com a bengala, com a provação de descer e subir a escada para o seu segundo andar. Pois se até passou à frente das pessoas que já lá estavam, por mor da terceira idade…

Anjo Negro

2011-01-20T16:47:00.001Z

Como fosse uma amaldiçoada criatura,
quando faz-se noite nos confins da Terra,
um teatro de sombras e de amargura,
trava dentro de mim uma Guerra...

E todos os medos confundem meus passos,
e os meus olhos emanam tristeza...
me sinto longe dos seus abraços,
não consigo mais ver com clareza...

eu apenas aquieto-me e aceito,
e no mundo dos sonhos eu me deito,
tentando esquecer as dores no peito,
e acreditando ainda em algo perfeito...

Anjo negro, que a noite espreita-me,
pensa que não percebo tua presença?
quando estou triste tu aceita-me,
está aqui pra dar-me a sentença?

Não entendo porque aproxima-se de mim
Penso que minha vida errada te atrai,
mas da minha vida, ainda não é o fim,
e minha alegria a cada dia se esvai...

Anjo escuro, empresta-me tuas asas,
para ao menos eu poder voar,
para longe dessas coisas falsas
quem impedem-me até mesmo de andar...

empresta-me também tua adaga,
pra que eu sinta-me forte agora
e acabe com essa dor que me esmaga,
e avise a morte...ainda não é minha hora.

Hugo Roberto Bher

2011-01-07T22:00:00.001Z

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ATENÇÃO GENTE!!!!!!

PASSATEMPO/CONCURSO

Primeiro de 2011

Antunes Ferreira
A Travessa do Ferreira, porque continua a querer que falte nada e a ningém, insere o primeiro PASSATEMPO/CONCURSO de 2011.

É, como sempre, muito simples. Trata-se apenas de dar a medida em centímetros (por exemplo 89,7 cms) destes sete livros que acima de mostram. As regras são as mesmas: cada concorrente pode mandar para o http://aminhatravessadoferreira.blogspot.com três palpites em comentários diferentes. Para o resultado final conta o número mais exacto e em caso de empate, o que tenha sido mais rápido.

DICA: A amplitude das respostas vai de 23,0 até 28,0 cms.

Os visitantes deste Espelho Sentido serão muito bem vindos no PASSATEMPO/CONCURSO. As respostas terão de ser entregues até às 19:00 (TMG) da próxima segunda-feira, 10 de Janeiro.

Seriam atribuídos três prémios: livros, como também sempre acontece. Mas, como a afluência tem sido bastante, os prémios passaram a quatro livros.

»»»»»«««««

(PER)SEGUIDORES

O período para a inscrição está a decorrer. O número redondo, como já se disse anteriormente, , está apontado na cabeça do promotor, ou seja do A.F. e, claro, ele não o dá; não queriam mais nada?... O prazo de inscrição é, igualmente, até segunda-feira, 10 de Janeiro, 19:00. O prémio simbólico é também o habitual: uma surpresa. Gentes do ESPELHO SENTIDO: serão também bem vindas.

Para todos, muito boa sorte

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Uma Manhã

2011-01-07T14:39:00.000Z

era apenas uma manhã cinzenta,
quando eu decidi amar você...
e teu rosto brilhava tanto,
talvez apenas pra mim...
você era aquilo que eu precisava

e eu sei, que você não acreditou,
também nunca alguém acreditou em mim
isso é minha culpa, eu sei, amor...
mas aos poucos você me fez acreditar

você me deu razões para acreditar,
que eu podia ficar bem ao seu lado...
e eu poderia compartilhar meu mundo
e você brilharia todas as manhãs

e depois de tanto navegar, eu senti...
o acalento de um porto seguro...
e o tempo que durou, foi pra sempre,
vai ser pra sempre, pra mim

você estava no cais, chamando por mim,
e com seus olhos, eu sei, me pedia pra ficar...
eu estava calejado, e pensei não ter forças
pra sentir tudo que foi sentido...

era apenas uma manhã cinzenta,
quando os seus olhos mudaram...
seu rosto ainda brilhava...
mas você já estava longe

eu apenas te pedi,
pra me olhar mais uma vez,
com os olhos daquela manhã...
mas é impossível, eu sei

e depois de tanto navegar, eu senti...
o acalento de um porto seguro...
e o tempo que durou, foi pra sempre,
vai ser pra sempre, pra mim

em todas as minhas manhãs...
eu ainda espero por você,
mesmo sem querer, mesmo odiando...
mesmo querendo, apenas te esquecer...

Hugo Roberto Bher

http://hrbher.blogspot.com

Desejando seus beijos

2010-12-20T23:19:00.000Z

O melhor beijo é o beijo sem tempo,
o beijo de longa duração ou de pouca duração,
um beijo de vinte segundos ou de vinte minutos,
isto não importa.
O tempo não conta,
enquanto se beija, o tempo para, o tempo freia.
E nesta inércia do tempo,
só sinto a louca vontade do outro.

E minha boca se morde esperando por um beijo seu...
Sinto sua língua que de encontro com a minha faz um passeio suave e excitante umedecendo minha alma.
Sinto a língua que viaja dos dentes ao céu da boca.
Sinto a língua que acarinha os meus lábios. A língua e a língua...
A língua que me roça,
Que me percorre, que me navega e que me lambe...
O melhor beijo é o beijo em que a língua faz o beijo e o beijo faz o sexo.

2010-12-15T12:53:00.000Z

CONCURSO/PASSATEMPO NA MINHA TRAVESSA

Os livros pesados

Mesmo sem ter tido a autorização do patrão deste blogue, o Otáriamigo, aqui deixo para quem queira responder na Minha Travessa http://aminhatravessadoferreira.blogspot.com os termos do concurso.

Vamos a isto. É o primeiro concurso/passatempo desta nova série. Já vos tinha dito que era fácil; e é. Antes do mais, tenho de deixar aqui um abraço de agradecimento ao meu Amigo Carlos Medina Ribeiro, «patrão» do http://sorumbatico.blogspot.com que me meteu o vírus destas andanças. E me ensinou as maneiras diversas de cozinhá-las, se bem que não tantas como as 1001 do bacalhau.

Na gravura pode ver-se uma balança vulgar, daquelas de casa de banho, que, por acaso, tem aguentado estoicamente os meus muitos quilitos.

Nela, foram colocados dois dicionários e dois livros de autor. E o valor que estava no mostrador foi apagado propositadamente, pois a pergunta é – qual é o peso dos quatro volumes. Uma ajuda: ele fica entre os 3,700 kg. e os 4,900 kg. Pode ser usado o 0,5. As respostas devem entrar na Minha Travessa até às 17:00 de sexta-feira, 17, para, depois de apurados os vencedores, eu poder remeter os prémios, que serão três livros, um para cada um dos três melhores «atiradores». E, não se esqueçam que o Natal está já aí à esquina e os correios ficam normalmente entupidos. Como vêem, não é nada complicado, bem pelo contrário.

Cada concorrente pode avançar com três hipóteses em três comentários diferentes. Os três comentadores que acertarem na mosca ou que ficarem mais próximos do número certo, serão os contemplados. No caso de dois ou mais concorrentes terem enviado números iguais, que possam ser vencedores, a rapidez das respostas será o critério de desempate. Boa sorte.

AF

Uma Carta de Desamor...

2010-12-08T15:22:00.001Z

Fale-me da dor que sentes,
diz-me, que te ajudarei,
nem me importo se mentes,
ao seu lado, sempre estarei.

Fale-me dos seus medos,
acredite, eu não vou embora...
me conte seus segredos,
estou aqui, sempre e agora.

Conte-me seu passado,
podes chorar se quiser,
acho que te tenho amado,
serei pra ti o melhor que puder.

Diz-me o que pensas do futuro,
poderei estar junto, contigo...
não te deixarei no escuro,
nem que corra, nenhum perigo...

e sobre o seu medo de amar,
o seu fôlego eu serei,
caso tu percas o ar...
e de você eu cuidarei.

Se quiser apenas olhar pra mim,
pois sabes que teus olhos sei ler...
teu universo de mistério sem fim,
onde tudo pode acontecer.

Mas se quiser que eu me vá,
Não importa o que aconteça,
para bem longe irei,
só não me peça que te esqueça...
em pensamento, contigo,
algum tempo ficarei!!

Hugo Roberto Bher

Piegas

2010-10-15T18:23:00.001Z

Das coisas mais simples e belas da terra,
é para o teu rosto que presto-me a olhar.

E de todas os sons e poemas das águas,
é a tua voz que faz-se pra mim,
a melodia que inspira minhas canções.

De todas as libidos que incitam o pecado,
teu cheiro é que embriaga-me todos os sentidos
fazendo-me, oras fora de mim, simplesmente
olhar teu corpo e pensar em como satisfazer-te.

E todas as rimas que aprendi a cantar,
falham ao tentar descrever com precisão,
a perfeição da tua forma assimétrica.

Confunde-me a razão o brilho dos teus olhos,
que fazem-me olhar para dentro de mim mesmo,
toda vez que tento desvendar-te um pouco mais.

Talvez por isso eu apegue-me,
à todas as coisas da imaginação...
a tudo que faz-se abstrato e ininteligível,
para entender como causas em mim
tamanho fascínio e admiração.

Hugo Roberto Bher

As Coisas e Eu

2010-10-13T14:00:00.001Z

O relógio quebrado,
...tem muito a ver comigo...
tal como ele, parado no tempo,
vivo todas as noites no meu quarto,
as lembranças do teu corpo,
meu eterno abrigo.

O pássaro ferido,
...tem muito a ver comigo...
que nasceu para voar bem alto,
mas está olhando a todos do chão,
seu pior castigo.

Aquela estrela distante no céu
...também tem a ver comigo...
que brilha tanto quanto pode,
mas quando poderia alcançar teus olhos,
você está dormindo.

Aquele palhaço que chora, adivinha...
...tem muito a ver comigo...
que tenta agradar a todos no seu circo,
mas depois sente o vazio, por não poder,
simplesmente estar contigo.

A espada do guerreiro
...tem muito a ver comigo...
que na luta pela paz ou glória,
move-se com maestria na batalha, mas traz,
muito sangue consigo.

mas o cajado do pastor,
...também tem a ver comigo...
que é usado para guiar o seu rebanho,
mas também pode virar arma, e num lampejo,
ferir o inimigo.

Hugo Roberto Bher.

2010-09-17T19:07:00.001Z

AKIVAIDISTO

A ciência da mentirologia

Antunes Ferreira

Há sessenta e poucos anos, era uso (e era também abuso), a referência jocosa aos mentirologistas. Andava pelos meus oito/nove anos, ou seja 1949/1950, e por esta altura do ano aguardava ansiosamente a chegada do dia 20 para me regalar com as prendas do aniversário. Abro uma parentética para vos comunicar, portanto, que na segunda-feira já me podem enviar os presentes que bem entenderem. Mercedes com puxadores em platina ou BMWs com grelha em ouro com diamantes de bons carates incrustados serão bem acolhidos.

Era o tempo em que as estações do ano, ao contrário das dos comboios, eram certinhas, respeitavam o calendário, sentiam-se como pessoas de bem. Nada das trocas e baldrocas que agora brotam como cogumelos. As temperaturas situavam-se no plano da modéstia que então se defendia, não havia grandes caloraças, nem frios polares. Também no astro vigorava o aforismo latino in medio start virtus, que o mesmo é dizer no meio está a virtude.

O que ele nos «ensinou»...

É certo que ocorriam as cheias do Tejo, a estrada nacional Lisboa Porto ficava intransitável nas baixas de Santarém, as trovoadas decorriam com toda a normalidade em Portalegre, nas abas da Serra de São Mamede, de acordo com as Notas à Imprensa do SNI, o País estava calmo, a paz reinava, enquanto houvesse um Português sem pão, a Revolução continuaria. Santa época, santas gentes, Santo António.

O milagreiro dos amores e das bilhas, por estranho «que pareça, afinal eram dois. Singular situação, que podia sintetizar-se em verso de pé quebrado oriundo de mente maldosa, insultuosa e impenitente. Veja-se só:

Dos dois Antónios

de que Lisboa desfruta,

um é filho da Sé

e o outro… também é.

De resto, é preciso que se diga que a felicidade que inundava os corações lusitanos era fruto da simplicidade, da ternura, da alegria de cada dia, tal como o pão-nosso. E facílima de alcançar. A Casa Portuguesa, que se tornaria o must da canção nacional, afirmava, sem motivos para dúvidas ou reparos que…

… Numa casa portuguesa fica bem

pão e vinho sobre a mesa.

E se à porta humildemente bate alguém,

senta-se à mesa co'a gente.

Fica bem essa fraqueza, fica bem,

que o povo nunca a desmente.

A alegria da pobreza

está nesta grande riqueza

de dar, e ficar contente.

Quatro paredes caiadas,

um cheirinho á alecrim,

um cacho de uvas doiradas,

duas rosas num jardim.

Um São José de azulejo

sob um sol de primavera,

uma promessa de beijos

dois braços à minha espera...

É uma casa portuguesa, com certeza!

É, com certeza, uma casa portuguesa!

... a fumegar na tigela...

No conforto pobrezinho do meu lar,

há fartura de carinho.

A cortina da janela e o luar,

mais o sol que gosta dela...

Basta pouco, poucochinho p'ra alegrar

uma existência singela...

É só amor, pão e vinho

e um caldo verde, verdinho

a fumegar na tigela.

Etc.

O Serviço Meteorológico Nacional, no meio de toda esta serenidade, desta bem-aventurança, desta simplicidade, era, porém, matéria para muitas dúvidas. As rádios avisavam de acordo com o SMN que no dia seguinte, já se estava em pleno Outono, os cidadãos deveriam sair à rua com os respectivos guarda-chuvas e, muitíssimas vezes, apanhavam com um sol para mangas de camisa e óculos escuros, pelo menos. Ou vice-versa, sendo que este último era muito mais mal recebido. Ingratos, sempre os houve.

A plebe não ia muito à bola com estes lapsos. Onde estava, então, o tão propagandeado rigor científico? Tinha-se instalado, ainda que a contragosto de São Bento, alguma desconfiança que ameaçava generalizar-se e transbordar. E não se tratava da gota de água que dava cabo do equilíbrio do copo; eram muitas as gotas das chuvadas que os meteorologistas não tinham previsto, muito antes pelo contrário.

Donde, o aparecimento da Serviço Mentirológico Nacional e dos mentirologistas. As condições de trabalho eram outras, bem diferentes das que hoje existem, bem como os meios utilizados para as previsões. Se alguém, nessa altura, pusesse a hipótese de satélites, seria a galhofa geral, e apontado a Rilhafoles, depois do gesto do dedo indicador em circular na fronte. Logo, os erros que ocorriam eram motivados, principalmente, pela carência logística e instrumental.

... os galos mentirológicos...

Corria a graçola que dizia que de manhã, chegados ao SMN, os mentirologistas abriam as janelas, deitavam um dedo de fora e se ele voltasse para dentro, molhado, podia-se prever aguaceiros; se o punho da camisa também molhada tivesse ficado era chuva grossa; se a mão abanasse era o vento em rajadas moderadas; se o braço quase voasse era uma ventania dos diabos; se o edifício abanasse ainda que mansamente, aos abrigos, era terramoto. Isto, para não falar no ditoso galo mentirológico. Os Lusitanos de cepa sempre tinham sido especialistas nas anedotas, piadas, chuchadeiras e afins.

Hoje, o caso é muito diferente. O Instituto de Meteorologia, I.P. vai quotidianamente às televisões com infografias animadas, as nuvens a correr, as gotas a pingar, o sol a resplandecer electronicamente sofisticados. E outras modernices. A Internet vai a todas e não há blogue que se safe que não tenha, no mínimo, as temperaturas do dia seguinte e dos outros. As previsões a longo prazo são triviais. Não se sai de sombrinha e galochas, sai-se de telemóvel.

A Meteorologia e a Geofísica subiram a escada da glória - previsível. Restabelecida a confiança dos homens, desapareceu a sensação de aventura desses velhos tempos, aliás não tão idosos como tal, passaram sessenta anos, o que é isso face ao Senhor Einstein?

O IM, IP, tem tudinho

È por isso que quotidianamente consulto o site do IM e vejo cuidadosamente a previsão para dez dias. Acompanhada da ressalva que reza que os primeiros três dias são previsões elaboradas por Meteorologista, os restantes sete através de modelos numéricos. Mas, com o sol, as nuvens brancas, as nuvens cinzentas, as gotas azuis, as temperaturas máxima e mínima, os ventos, o estado do mar, a temperatura da água, os índices Ultra-Violetas.

E se quiser aperceber-me da evolução climatérica em 1971 e 2000 observo com algum cuidado e atenção o gráfico de curvas com as Médias da temperatura do ar e o outro, de barras, que informa da quantidade de precipitação total no mesmo período de tempo. Satélites, radares, mapas evolutivos, cartas, uma verdadeira panóplia Para nos alertar com a correcção possível

<>

FMI é pesado

Mas, o Padroeiro dos Meteorologistas, que é o muito idoso São Pedro, com seus achaques e inconstâncias, quando mete o bedelho nestas psicadélicas previsões dos tempos, dá frequentemente, raia. Tudo visto e acompanhado, não há maneira de controlar o velhote guardião das chaves do Paraíso que no quotidiano hodierno é uma reminiscência dos mentirologistas do antigamente. Se, por inspiração dos três patrões celestiais, previsse o Santo da pedra (e, obviamente sem anemómetros, aneróides, barógrafos, barómetros, birutas, higrómetros, pluviómetros ou radar Doppler, instrumentos miseramente terrestres q.b.) qual o vendaval que trará de volta a este nosso País o caridoso FMI e quando isso acontecerá, então, outro galo cantaria.

Assim, fico-me pela consulta ao site da IM, IP. E pelos zigue-zagues dos políticos, que persistem em afirmar que, em tais meandros, nem sol na eira, nem chuva no nabal, o que for soará. Mentirologistas.

NR - Há um tempão que não vinha aqui postar. Enchi-me de coragem e... Mas, se não me quiserem aturar, ´´o Otário, é só dizeres-me.

Coisas de Poeta - I

2010-09-13T13:49:00.000Z

Certa vez disse-me um poeta,
que o amor doi tanto...
quanto a capacidade de amar.

Que sofre muito mais quem ama tanto,
do que aquele que tem pouco amor pra dar.

Quem vê o belo da vida,
precisa mais ainda ser amado.
Quem se conforma com pouco amor,
é quem sempre provou o amargo.

Por isso é sempre o poeta,
um eterno amante inconformado...

Hugo Roberto Bher
http://hrbher.blogspot.com

Saudoso já deste Verão que Veio

2010-09-06T23:36:00.000Z

Saudoso já deste verão que veio,

Lágrimas para as flores dele emprego

Na lembrança invertida

De quando hei de perdê-las.

Transpostos os portais irreparáveis

De cada ano, me antecipo a sombra

Em que hei de errar, sem flores,

No abismo rumoroso.

E colho a rosa porque a sorte manda.

Marcenda, guardo-a; murche-se comigo

Antes que com a curva

Diurna da ampla terra.

Ricardo Reis

Heterónimo de Fernando Pessoa

2010-09-01T21:32:00.002Z

VIDAVIVIDA

PROCURA-SE

Antunes Ferreira
Colado no muro de jardim público, o cartaz, pequeno, fotocopiado, chamou-me a atenção. Fez, mesmo, com que recordasse os velhos filmes do Cary Grant faroestiano, ainda que com objectivos bastante diferentes. Era um PROCURA-SE, só não acrescentava em subtítulo VIVO OU MORTO. Encimado o pedido lá estava o fácies patibular de um cidadão, caracterizadamente criminoso. Sempre pensei que se procurar um vivo já era uma trabalheira dos diabos, que dizer da busca de um morto? Há, porem, como é sabido, gente para tudo.

Neste caso, a foto era de um cãozito, a dar para o pequenote, com as orelhas espetadas e o rabo mais ou menos erecto. Tinha um ar patusco o bicho, ainda que o preto e branco não lhe fosse muito favorável. Porem, o cabeçalho era o mesmo: PROCURA-SE. Ao invés de referir, como o outro, que se davam $ 5.000 ao achador, pois que o procurado era um contumaz pistoleiro, assassino e assaltante de bancos diversos, bancos de dinheiro, claro, este rezava de outra maneira bem diversa.

E continuava: Cachorrinho sem raça especial – para mim seria rafeiro… - desapareceu no dia 28 de Fevereiro de casa da dona. Já passara, portanto, um tempo bastante sobre a data da ausência do animal, estávamos no final de Agosto, com um calor diabólico, e daí que o letreiro já estivesse bastante fanado. Alguém lhe arrancara um pedaço substantivo, mas, mesmo assim, o rasgão permitia a leitura. E o branco já estava cinzento da poeira e dos escapes dos automóveis.

A minha reforma é muito pequena

Aditava o apelo: Muito dócil, gentil e meigo. Chamado Farrusco e dá pelo nome. Castanho malhado de preto, vivo, encantador. (A fotocópia estava assim complementada). A minha única companhia. Muito grata ficarei a quem o encontrar e mo comunique. Telefone tal, telemóvel tal. Não posso dar alvíssaras porque a minha reforma é muito pequena. E pronto, estava tudo ali escarrapachado, directo e simples. E, sobretudo, sem erros de ortografia, o que, nos tempos que vão correndo…

Um sujeito de bigode um tanto cinéfilo, rudolfovalentinesco, franziu o cenho ao ver-me especado diante do cartaz. Eu conseguia ouvir o trabalho da massa cinzenta que tentava sofridamente classificar-me entre o maluco e o parvo. Obviamente, não fiz qualquer comentário à laboração cerebral do cavalheiro. Comprar guerras não é, definitivamente, meu uso.

Portanto, ignorei-o. Mas, pelo sim, pelo não, retomei a marcha passeio adiante. No entanto, pensando melhor, voltei atrás e tomei nota dos números telefónicos. Tinha uma candidata a um lugar de caixa na superfície de tamanho mastodonte de que sou o Director de Recursos Humanos. E que agora parece que vai abrir também aos domingos. E marcara a hora à candidata. Não gosto de me atrasar.

Caixa e licenciada

Uma jovem de excelente aspecto, um tanto encabulada, mas o facto de estar a ser avaliada justificava-o. A três vagas – e em regime precário – tinham concorrido mais de quatro mil indivíduos, no caso mais indivíduas… Do currículo que enviara constava que era licenciada em Sociologia e que estava a tirar o mestrado. Os tempos correm assim que se lhes há-de fazer?...

Era uma conversa agradável e a moça, culta, começava a convencer-me. O que ela queria era trabalhar, o que me espantou. O pessoal quer emprego com direito a subsídio de férias e décimo terceiro mês, se possível na Função Pública, que ainda se considera o mais seguro, até ver. Esta Leonor, pasme-se, pretendia, apenas, um posto de trabalho.

Foi no meio da entrevista que me lembrei do cartaz esfarrapado. Um momento, por favor. Liguei à central telefónica e disse à Dona Ester para me pôr em linha com os números tal e tal. E, de repente, a minha interlocutora ficou hirta, o semblante carregado de ansiedade. O Senhor Doutor desculpe, não vale a pena tentar essas ligações, os aparelhos estão desligados.

Eram da minha tia Etelvina, reformada, que infelizmente faleceu no dia 3 de Março, não se sabe de quê, o médico no atestado escreveu causas naturais. Senti-me quase congestionado. Sua tia? Sim, Senhor Doutor. Peço-lhe que me releve a pergunta, como obteve esses números? Naturalmente se mo quiser dizer.

Olhe, estavam num cartaz colado num muro e… Obrigado, Senhor Doutor, foi por mor do Farrusco. Uma enorme chatice, isto é, um grande aborrecimento. Telefonaram-lhe, já não sei quem, a informá-la que o bicho tinha sido esmagado por um camião Tir, e que a pessoa que falava tinha assistido ao acidente. Foi-se ele e foi-se ela.

A Leonor foi admitida.

Há uns tempos que não chegava aqui. Tenho andado embrulhdo no novo livreco que pretendo lançar, assim arranje editor que me pague. E lá na Travessa já publiquei uns quantos textículos que dele farão parte. Um abraço ao meu caríssimo Amigo Otário e a promessa de aqui voltar com mais frequência. Se tu me quiseres, óbvio. E os que ainda me lêem persistirem no erro, pois erráre ó mano és...

fim de tarde

2010-08-31T19:38:00.000Z

Sai de casa.
Ar fresco.
Ar fresco.
O vento abana os meus ombros, tudo a minha volta se agita, o sol é quente, onda massiva de calor atravessa todo o meu corpo, sinto-me quente, tão quente, respirar , respirar, o verde das arvores mistura-se com o vermelho do meu cabelo e o céu, esse é ciano, meio violeta, dependendo do olhar, do toque, da pessoa, pessoas, pessoas passam sem parar, a multidão condensa-se, todos se tocam, mas nenhum fica , nada fica no mesmo lugar, tudo muda, e o vento abana novamente os meus ombros, e eu não vejo nada, de repente vejo-me na multidão e não me reconheço, não sei quem sou, obrigo -me a parar, a pensar, e repito, repito os mesmos gestos, as mesmas palavras, manipulo as pessoas, ignoro as pessoas, rejeito, amo, violo, e repito tudo de novo quando o objectivo era mudar, mudar tudo e não mudar nada, beijar-te à força e arrepender-me, mutilar o meu pensamento e o sangue dos meus braços mistura-se com a cor do meu cabelo.
Decido por fim o rumo.
O rumo.

m.d.a.

Era uma Vez...

2010-08-26T20:59:00.002Z

Era uma vez um menino, que caiu do colo do Pai.

O Pai olhou para o filho caído, mas pensou que seria muito trabalho curvar suas costas e abaixar-se para levantá-lo.

O Pai muito poderoso que era logo pensou que poderia ter outros filhos, e que não precisaria dar-se o trabalho de ocupar-se com aquele que caiu dos seus braços, quando brincava com sua enorme barba grisalha.

O menino ferido olhou para o alto, vendo seu grande Pai virar-lhe as costas.

Seu corpo ferido pela queda não doía tanto quando a sensação estranha que surgia no seu peito. Nunca havia sentido aquilo, pois sempre vivera no paraíso.

Seus olhos fecharam-se em pranto, enquanto seu peito era apertado por algo desconhecido, uma angústia, uma aflição terrível.

Por muito tempo ficou sozinho, chorando no escuro, gritando silenciosamente por ajuda. Mas no fundo sabia que havia sido esquecido, e apenas queria entender o que havia feito de tão errado.

Foi quando um anjo do céu compadeceu-se da situação do menino, porém não podia tentar persuadir o grande Pai a levantá-lo do chão.

Mas quando olhou para os olhos da criança, pensou que não podia permanecer no paraíso, bebendo das mais frescas águas e alimentando-se das mais saborosas frutas, enquanto alguém sofria tanto, sem nada fazer para tal expiação merecer.

A despeito do medo de talvez não poder mais voltar, desceu até o menino para resgatá-lo, e logo percebeu que no momento em que jogou-se do alto, perdeu a sua graça de anjo, não obstante, continuou com determinação.

O menino sentiu alguém colocando as mãos sob sua cabeça e amparando-lhe num colo cheirando a jasmim. Abriu os olhos e viu uma linda mulher abraçando-lhe.

A partir daí, criou-se um amor fraterno incondicional, entre mãe e filho.

Enquanto o menino era pequeno, a mãe cuidou de toda a manutenção de seus proventos e de sua educação.

Percebeu que conforme o filho crescia, tornando-se um virtuoso homem física e moralmente, também ficava mais evidente toda a revolta que tinha em seu âmago pelo descaso de seu Pai.

Mas sabia que apenas o amor pode combater o ódio, e assim, aquele anjo amou tanto aquela criança, que poucas coisas no mundo poderiam ser mais belas que aquele sentimento.

O menino tornou-se homem. Um grande sábio e guerreiro.

Vivendo em épocas de grandes tormentos, livrou muitos povos da opressão avassaladora e era visto por muitos como realmente um soldado de Deus.

Seu Pai começou a prestar atenção naquele homem que era tão bem visto e logo percebeu que tratava de seu filho caído e só então percebeu que um anjo faltara em seu paraíso.

A princípio ficou com muita raiva por aquele anjo ter agido sem consultar-lhe, mas depois começou a perceber que o erro cometido em não ter buscado o menino quando este caíra, não foi de fato um erro, mas sim um mecanismo de sua imensa sabedoria e que tudo estava certo.

Decidiu usar isto a seu favor.

Certo dia o menino, agora crescido, lavava-se à beira de um riacho, quando ouve uma voz deveras familiar chamando-lhe:

- Filho meu, vejo que grande homem tornou-se.

Quando percebeu de quem se tratava, sentiu uma enorme sensação de raiva vindo-lhe ao peito...

- Não chame a mim de filho, pois não tenho pai há muito tempo. Viraste-me as costas de deixaste-me para morrer sozinho.

- Filho meu, veja como tudo acontece certo por caminhos errados, fale em meu nome, diga ao povo que age em meu favor, e faça-me bem visto por todas estas pessoas, que serás bem recompensado.

Com a ira tomando-lhe o corpo, o menino tentou atacar o homem que desaparecera na sua frente como num passe de mágica.

Foi correndo ter com sua mãe, que disse-lhe apenas para perdoar e buscar novamente a paz em seu coração; mas esta sabia que o menino não ia conseguir conceber isso, e até entendia.

O grande Pai sentado em seu trono de diamantes sentiu-se humilhado pelo filho, e só pensava em vingar-se para inflar ainda mais seu ego sem fim.

Depois de algum tempo, o menino e sua mãe, começaram a perceber que parecia que a vida estava conspirando contra eles. Começou a faltar-lhes tudo. As coisas não aconteciam mais como antes, por mais que lutassem.

Em pouco tempo sucumbiram às intempéries e foram abarrotados por uma miséria de origem certamente sobrenatural.

Numa manhã o menino chega a casa, com um pedaço de pão envelhecido e uma pasta de doces que ganhara como pagamento de algum trabalho realizado, quando viu sua querida mãe sendo levada por um ser não físico, que sobrevoava o seu corpo. Reconheceu apenas a barba grisalha...saiu correndo em direção à sua mãe mas encontrou apenas aquele corpo já sem vida.

O menino caiu de joelhos e gritou para o alto:

- PAI, devolve meu anjo, devolve minha mãe...serei teu escravo se assim for preciso!

Ele apenas escuta uma voz:

- Ela nunca foi SEU anjo...e nunca será, nem nunca a verá novamente. Dedique sua vida inteira a mim, faça-me os maiores sacrifícios, adore-me, tema-me e talvez um dia eu possa deixar que a veja.

O menino agora não sabe mais a quem rezar. E também jamais aceitaria as condições estabelecidas. Era um guerreiro e tornar-se-ia o mais fortes dos Titãs, e derrubaria o céu se preciso, para pelo menos mais uma vez, abraçar o ser mais puros de todos os mundos...O anjo do coração...personificação de todo o amor que conheceu...a sua Mãe.

Era uma vez um menino, que caiu do colo do Pai...

Livro

2010-08-24T16:24:00.004Z

Salve Salve Galera!!! depois de quase dois anos de trabalho, colocando coisas no papel e selecionando fragmentos de vários momentos...meu livro está publicado e a venda no seguinte link http://clubedeautores.com.br/book/28487--Razoes_Ideias_e_Emocoes
no momento o livro encontra-se disponível apenas para ser adquirido na loja virtual, devido a várias dificuldades de edição para um escritor independente.

O site é extremamente seguro e o exemplar tem sido recebido a contento por todos que têm adquirido...agradeço a todos que sempre me apoiaram nessa empreitada. Abs....

Nostalgia '98

2010-08-12T22:48:00.002Z

Até o Amanhecer

2010-08-11T14:18:00.000Z

anju, fique mais um pouco,
deixe apenas amanhecer,
essa noite está tão fria
e eu não quero ficar só.

anju, tente me entender,
deixe apenas me explicar,
eu sempre erro tanto,
mas não quero ficar só.

por que voce faz isso?
se sabe que sou quebrado,
por que tenta me consertar?

se sabe que sou quebrado,
por que fazer assim,
por voce me apaixonar?

anju, voce não se afastou,
quando eu ainda era forte,
e podia resistir a isso,
a essa dor que machuca,
de dentro pra fora.

agora, fique mais um pouco,
deixe apenas amanhecer,
essa noite está tão fria
e eu não quero ficar só.

Pensando no meu próprio mundo...

2010-08-05T20:30:00.002Z

O Pesar do meu Sentir...

2010-08-02T20:38:00.001Z

De que vale sentir, se tudo dói?
E se essa dor, a alma corrói,
Penso que todo sentimento destrói.

O sentir faz aflorar água dos olhos,
que queimam o rosto na mesma emoção...
Penso que o sentimento, deturpa a visão.
Se a lágrima escorre pelo rosto,
sinto o gosto salgado da minha expressão.

O adorar silencioso, do objeto de desejo,
está para a alma tal qual o veneno ao corpo,
que aos poucos debilita os sentidos,
e abre caminho para a morte, num lampejo.

O frenesi momentâneo do estar junto,
nunca faz-se uma paga justa,
pela melancolia que arrebata o outro dia,
quando no frio do meu quarto me pergunto,
quanto tempo levará, para novamente,
suprir essa minha mente insana,
desse doce ópio de loucura ardente.

C. Camargo

Papai do Céu

2010-07-15T18:45:00.001Z

Quando eu era bem pequeno,
Minha mãe sempre dizia,
Que lá no céu existia,
Um tal senhor Nazareno.

Quando o céu nublava,
E trovões e raios surgiam
Ela sempre me enganava,
Quando os pingos caíam,
Parece que o pai do céu chorava.

Quando o céu forte gritava,
O Senhor estava tão zangado
Que de pesar não se agüentava,
Por todos os nossos pecados.

Eu inocente acreditava,
Que nosso pai sempre nos olhava,
Que protegia e cuidava,
Que por nós, zelava e amava.

Mas comecei a questionar,
Quando eu me punha a orar,
Se ele era de repente surdo,
Ou se me ouvia e ficava mudo.

Depois pensei que eu não era digno,
De entender o tais desígnios,
De sua grande sabedoria e grandeza,
Por só trazer em minha vida, tristeza.

Quando eu era bem pequeno,
Minha mãe dizia,
Pra eu sempre agradecer...

Então eu de joelhos caio,
Oh meu grande pai do céu,
Senhor da complacência e do amor,

Agradeço a ti somente o que tenho,
Obrigado por toda essa DOR,
Obrigado pelo seu desdenho,

Oh meu grande pai do céu,
Obrigado por fazer da minha vida,
a ser sempre julgado por ti,

No seu banco um eterno Réu.
Obrigado por fazer a minha vida,
Ter um prazeroso gosto de féu.

2010-06-26T09:56:00.002Z

Para reflectirmos...

Tradução do texto de Francês para Português
De Emissão ÁGUA Unclear Montpellier

(...) José Saramago, Prêmio Nobel de Literatura em 1998, faleceu recentemente. (...), (...)Ele escreveu o próprio Hugo, "O Evangelho Segundo Jesus Cristo", dramas bíblicos Caim e outros que não foram do agrado dos fanáticos. O dia depois de sua morte, o Vaticano soltou publicamente todo o seu ódio em um comunicado oficial cheio de maldições. (...)

2010-06-18T18:31:00.002Z

“Nós nunca nos realizamos. Somos dois abismos – um poço fitando o céu.”
Fernando Pessoa (O Livro do Desassossego)

2010-04-13T22:21:00.001Z

ÀVOLTAKÁTESPERO

Até à morte

Antunes Ferreira
A coisa começara por um acaso, como muitas acontecem. O Chico Rodrigues, o Chico Chino, que a mãe era macaense, atravessava a Praça de Londres à boa e correcta maneira portuguesa, ou seja aos saltinhos e corridinhas nos intervalos entre as viaturas auto, quando um tremendo chiar de pneus quase lhe arrancou os… tímpanos. E, lembre-se, nos anos cinquenta, um engarrafamento era a soma aritmética de sete Anglias, dois Morris e cinco Citröen arrastadeiras.

De dentro do Isetta viera um qualificativo numa voz feminina de decibéis ao alto: sua besta! O Chino, que se conseguira equilibrar - pois a secante que estivera iminente transformar-se em tangente, sabe-se lá por que bulas – rodopiou numa pirueta inqualificável e olhou de frente o carrinho e a sua condutora. A miniatura era isso mesmo, uma auto-miniatura. A motorista era uma brasa. Assim mesmo, sem tirar nem pôr.

Do alto da sua peanha, o sinaleiro apitou duas vezes e com as mãos enluvadas de branco, fez um gesto clássico, circulem, circulem. Não havia sangue, havia só - segue. A fim de esclarecer devidamente a ocorrência, a Senhora encostou na berma do passeio e saiu para falar com o Chico, que, como se devem recordar também era Chino.

Vinha furiosa, mas mais encantadora assim, pensou o quase atropelado. «Então que fazia o Senhor no meio da avenida?» «Atravessava, minha Senhora.» «Mas tinha uma zebra mesmo ali ao lado. E elas são novinhas em folha, por cá…» E eram. Os cidadãos ainda as olhavam de viés, seria que aquilo iria funcionar, na estranja parecia que sim, mas por cá?

Se a PIDE se metesse no caso, com os seus métodos persuasivos, por certo que a gentalha passaria a utilizá-las, ainda que com algumas suspeitas, há praí cada maluco. Mas, era imperioso que se mantivesse a ordem de que o regime tanto se orgulhava. E bem. A menina Ermelinda, apanhadora de malhas nas meias até comentara que certos sujeitos aceleravam quando entravam nos cruzamentos, afirmando que o faziam porque havia na cidade «cada doido que entrava a correr nos cruzamentos!»

Segue-se que o Chico, que também era conhecido por Chino porque a mãezinha etc., enfrentou denodada e corajosamente a boazona cujo chapelinho quase caía tal a veemência e o agitar da dona, tal a censura da cabeleira dela, que, por acaso, era bem bonita, loira – quiçá falsa, mas que lhe ficava lindamente, lá isso ficava – e a carinha tão cheia de raiva que nem o Tokalon disfarçava o encarnado da exaltação.

Ele, tirando o chapéu castanho com fita marron, esboçou uma vénia, melhor, uma inclinação do espinhaço e apresentou as suas desculpas a Vossa Excelência, minha Senhora. «Menina, senhor distraído, menina. Solteira.» acrescentou ela, ainda furiosa. E ele, voltando à escusa, mil perdões, mas o mal estava feito e dele nem resultara quaisquer danos materiais, muito menos pessoais.

E apresentou-se, Francisco da Costa Rodrigues, um criado às vossa ordens, 28 anos, serviço militar cumprido, fiel de armazém e dizem que bom rapaz E a menina…,faz-me o obséquio, qual é a sua graça? Estava desarmada. O moço rondaria o metro e setenta e tais, desempenado, cabelo castanho de risca ao lado, brilhantina q.b.,bonitaço e escanhoado.

«O senhor Rodrigues tem cá uma lábia… Não bastou ter-me quase atropelado o carro que alem do mais é pequenino e já está a tirar nabos da púcara»? Que não, que era apenas curiosidade, raras vezes se encontrava um menina tão bonita, para ele era a primeira em que tal acontecia, ainda que por culpa dele, sempre fora um tanto despassarado… «Pronto, senhor Rodrigues, não se fala mais nisso. Maria da Graça Silva, dactilógrafa.» «Posso solicitar-me que me informe onde?»

O sorriso dela afugentou umas nuvens carregadas que enegreciam o céu, já pingava até uma chuvinha molha-tolos. Que não, que era apenas uma pergunta carregada de boas intenções, mas… gostava de saber… No Ministério das Finanças…» E foi cada um à sua vida. Só que na sábado seguinte, à hora da saída, o Chico que também era conhecido por Chino, o resto já sabem, estava plantado na esquina do Terreiro do Paço, com um ramo de rosas atrás das costas.

Já basta de paleio. Ano e meio depois, após muito lago do Campo Grande, de frequentíssimo Jardim da Estrela, de entusiasmante Fonte Luminosa, casavam na igreja de São Sebastião e começaram um matrimónio longo, dois filhos e uma filha, primeiro entusiasmante, depois entediante. E intimidante. Quem mandava era a consorte, ele amochava, ganhara-lhe respeito. Mais precisamente, medo. O Chico – ela nunca o tratou por Chino, ora queriam lá ver, a sogra era o que era, poucas confianças com a madama, essa sim chinesa – pagava as contas e pronto.

E numa tarde em Odivelas onde tinham ido por uma massada de cherne com gambas, o restaurante era do Magalhães, amigalhaço desde a Escola N.º 127 em Campo de Ourique, o Francisco da Costa Rodrigues lembrou-se de morrer, utilizando para o efeito um ataque cardíaco fulminante. A Funerária Lisbonense, do Martins, também compincha, encarregou-se de o levar aos Prazeres, pois o casal morava na Ferreira Borges, no terceiro direito herdado da mãe dele e com renda dos anos 40. Corria já 2001, passara o século, as voltas que a vida dá.

Graça respeitou, fidelíssima, a viuvez encadernada a negro, vá lá, uns casaquinhos de lã sobre o cinzento-escuro tricotados por ela própria. E três anos depois, um AVC deixou os filhos numa orfandade comedida, já era tudo sénior, embora as lágrimas ainda não pagassem imposto. De novo, os Prazeres, aliás denominação um tanto estranha para uma colecção de campas e jazigos nada a condizer com ela.

Virtuosa, subiu num jacto ao céu. Onde, na terceira nuvem a contar da esquerda para quem sobe, estava repimpado lendo o Notícias Celestial, harpa ao lado, adivinham quem: o Chino. «Meu amor, meu querido, de novo estamos juntos. Para sempre.» E ele, levantando-se e ajeitando a túnica: «Alto lá, o padre Joaquim só disse que era até à morte…»

2010-03-29T00:18:00.000Z

SAUDADES DO COQUEIRO

Riqueza & Miséria

Antunes Ferreira
Um vendedor de cintos vem atrás de mim, Sir, do you want a very good belt? Digo-lhe que não, mas ele persiste, it’s real leather, please, Sir… Não vale a pena enxota-lo, pois há muitos outros mais que me oferecem porta-moedas, chapéus diversos também de puro cabedal, de pano e de mais materiais, e brinquedos de plástico, mais ou menos animados.A 18 de Junho, artéria principal de Pangim, está pejada deles. E de engraxadores. E de mendigos, permanentes, uns deles aleijados. E de outros que dormem nas ruas. E de outros ainda que vendem jornais, saris e bugigangas coloridas. Enxames. Goa não tem só coisas boas... E mal seria que o ignorasse.

Deixem-me que vos diga que o Milton tinha carradas de razão sobre o Paraíso Perdido. Por aqui não há só coisas boas... E mal seria que o ignorasse.
Não posso apenas sublinhar as coisas boas e positivas de Goa e da Índia. Há muitos milhões de seres humanos que se arrastam penosamente no meio de uma pobreza extrema. O sub-continente alberga uma parte substancial. Não se pode ignorar que o país tem qualquer coisa como um bilião e duzentos milhões de habitantes.

De resto, por ali as diferenças entre ricos e pobres (ia a escrever miseráveis, retraí-me, mas escrevo) são abissais. . Como em outros lugares do Mundo, é certo, mas aqui as coisas fiam mais fino. Um dado a reter: na Índia, dizem, não se morre de fome. Ela reivindica ter sido a iniciadora da Revolução Verde. O Brasil diz o mesmo. Julgue quem o pode fazer. Nestas coisas, mais vale experimenta-lo que julga-lo, copyright o Luís Vaz.

No Estado há homens mesmo muito ricos. Para não ir mais longe, cito apenas o Dempó e o Salgãocar. Donos das principais minas e de mais empresas, mas ambos têm inclusive equipas de futebol. Cuja importância, a par do cricket, é enorme. De resto, o chamado desporto rei, é sobretudo praticado no sul do país. E especialmente em Goa. Já uma vez o escrevi, vai para dois anos e picos, o Cristiano Ronaldo encabeça um cartaz publicitário nas estradas.

As barcaças que descem e sobem constantemente o Mandovi são de transporte do principal minério de ferro, o manganés, cuja exploração intensiva tem motivado protestos cada vez maiores dos agricultores e, também, doa ambientalistas. Porem, como é sabido, o dinheiro continua a ser a mola real da vida, com crise ou sem crise.
Elas cruzam-se com os casinos flutuantes que no rio estão estacionados. Sete. E que são igualmente um sinal de riqueza, a maior parte das vezes deitada fora...

Pela 18 de Junho, lá mais para o fim – para quem vem do largo da igreja principal com a sua escadaria do tipo da Sé de Braga – passado o Hotel Fidalgo, viro à direita para chegar ao Mercado da cidade. A artéria é praticamente toda ela comercial. Lojas as mais diversas e variadas, desde as que vendem caju, um dos principais produtos goeses, até às ourivesarias, passando pelas de lembranças diversas, pelos restaurantes, e por milhentas outras. Estou sozinho, a Raquel foi arranjar o cabelo e as unhas, num salão unisexo. Sinto-me nas minha sete quintas.

No entanto, o que me traz aqui é o Mercado. Igual a todos os mercados pelo Mundo espalhados – e muitos já conheci – mas que aqui é verdadeiramente policromo. Os saris das vendedoras de fruta, legumes, peixes, especiarias e outras vitualhas, são um espectáculo para os olhos de quem ali vem, como é o meu caso. Coloridos e garridos, lindos. Interessante é o facto de quase todas elas usarem o telemóvel com a maior naturalidade. Lojecas de tudo o que se pode imaginar rodeiam o centro.

Hoje, descubro um cidadão que dorme placidamente, estirado numa banca, ao pé dos chicus, das tangerinas, das uvas, das melancias, do jambulão, das maçãs, dos ananases, da batata-doce, do melão da terra, eu sei lá do que mais. Indiferente ao barulho que o rodeia, às conversas, ao regateio dos preços, é a imagem da bem-aventurança na terra. Não resisto e faço uma foto. Um soninho descansado, sem papão ou quejandos.

Os mobiles são em número impressionante. Toda aquela massa heteróclita os possui. Disse-me o Carminho Costa já muito citado – e com carradas de razão – que na Índia a média de aquisições dos telefones móveis é de quinze milhões por mês… De resto, nos jornais e nos cartazes citadinos e rodoviários pude ler Don’t spoil paper, use mobile.

Volto pela rua e vou até ao Sher-e-Punjab, restaurante hindu, cujo proprietário é um Sick, entre os intas e os entas, uma bela barriga, e com o seu impecável turbante e as barbas correspondentes. É o Shri Mandeep Singh. Ou seja, o Senhor Mandeep Leão, com quem travei conhecimento, pelas diversas refeições que se explica num português muito básico e arrevesado. Eu chegou com três anos para este terra bendita, logo sou goês.

Todos os Sicks são Singh, leões. Este é dono de vários restaurantes e do Hotel Aroma. Já esteve em Portugal, que considera o melhor país da Europa que conhece quase na totalidade. Sem favor, a sério, não é por o senhor ser português, senti-me em casa, acentua. Logo agradeço-lhe, Deu borem korum. E não lhe digo que penso que deve estar enganado. Um leão não se engana.

Ilustrações - de cima para baixo

1) Loja Lembrança (com ç e tudo...)
2) Rua 18 de Junho - mendigo
3)Vendedor de bugigangas
4) Um dos Casinos no Mandovi
5) Um soninho descansado
6)) Engraxador/sapateiro

(As fotos são do autor)

2010-03-22T15:16:00.005Z

Abraça-me!
Hoje, não te perfumes nem te maquilhes,
quero sentir o perfume da tua pele.
Abraça-me, já disse!
Quero morrer hoje, mas com o teu perfume
entranhado. Deixa o vento fazer as honras,
e fecha-te em mim, como as conchas / fecham
as pérolas nelas. E deixa-me abraçar-te,
abraçando-me, quero que me abraces bem.

Hoje, não te perfumes, nem maquilhes,
porque, hoje, vou-te ensinar a perfumar
e a maquilhar, como nunca antes te
perfumaste nem maquilhaste.

Texto: OT http://blog-do-otario.blogspot.com
Imagem: Edu http://paradoxosdoedu.blogspot.com

2010-03-16T23:25:00.000Z

AS SAUDADES DO COQUEIRO

Damão – as pedras convivem

Antunes Ferreira
Já imaginaram uma terra onde se pode encontrar dois monumentos politico-militares frente a frente, de ambos os lados de uma estrada? Perguntará qualquer um o que será que o escriba quer dizer, o homem deve estar afectado no cristalino bestunto. Exaro aqui uma declaração prévia: continuo tão maluco como dantes e tenho a certeza do que escrevo. E fiz fotos. E depois, voltará à carga o inquiridor: toda a gente que fez feitos valorosos (valerosos, disse o Camões) tem direito a duas homenagens? Tudo vale a pena se a alma… Poderá ser exagero, porém. Nada disso.

Bom, as coisas são o que são e concretizo. Do lado direito da estrada pela qual se sai de Damão Praça – os bairros estão dentro da antiga fortaleza portuguesa e igrejas são inúmeras – está um monumento branco, primorosamente conservado, impecavelmente limpo, singelo na sua dimensão. Na base da peanha avulta o escudo português e nas lápides que ali existem pode ler-se a homenagem aos heróicos defensores de Dadrá e Nagar Aveli e ao bravo Aniceto do Rosário, subchefe da polícia natural daquele território do então Estado Português da Índia.

Do esquerdo – outro. Também impecavelmente branco, é dedicado aos bravos libertadores de Damão em 1961. Convivem os dois, tranquila e airosamente, ambos são cuidados com desvelo, impecavelmente limpos e aparentemente satisfeitos pela igualdade, em termos monumentais, claro. Cada vez mais tenho a convicção de que, as pedras deles, quando bem tratadas e conservadas – são felizes.

E um pouco mais adiante outro motivo para espanto. Uma lápida colocada por cima da porta: Aqui viveu o poeta Bocage. Juro que nem sequer sabia que o Elmano Sadino estivera por aquelas paragens. Isto tudo instalado dentro das muralhas de uma fortaleza com as armas portuguesas e dísticos gravados dos construtores e outros. A Índia decidiu manter tudo, inclusive a maioria dos nomes das ruas. Nas placas, só mudaram para road.

Chegámos a Daman (é assim em hindi, já era quando os Portugueses chegaram e transformaram o an em ão) provenientes de Pune, após quase sete horas de viagem por estrada. Utilizámos o Volkswagen Passat, com ar condicionado e conduzido pelo Danies. Interessante: os Franco do Carmo têm três desses carros, cada um com um motorista. Este que vem connosco é católico, outro é hindu, o terceiro muçulmano. Curioso. É mais uma cortesia das muitas com que a Isabel nos proporcionou, Foram só mimos. Aqui deixo uma vez mais o nosso obrigado. Os Franco são gente boa.

O território, na época colonial era composto por três zonas. Actualmente são duas. Explico. Eram Damão Grande, Damão Pequeno e Damão Praça, agora há o Moti Daman (Grande) e o Nani Daman (pequeno). O Damão Praça faz parte do Moti. Duas pontes unem-nas. As praias ali são de areia preta, ao invés das goesas, douradas. Eu vi mulheres de sari a retirarem-na para servir na construção civil. Que, mais tarde, origina nas paredes o terrível salitre. Por cá, isso também acontece…

O meu sogro foi ali colocado como director da Delegação Aduaneira, obviamente no tempo dos Portugueses. Na época não havia qualquer ponte e o Carlos Alcântara de Melo tinha direito a escaler com remadores. A Raquel, miúda, foi lá passar com o irmão Luís e a mana Maria Alice duas férias grandes. Durante o ano lectivo morava em Pangim, no bairro das Fontainhas. Lembrava-se perfeitamente da casa da casa paterna, no primeiro andar das instalações aduaneiras.

Tentou encontra-la. E consegui-o ao fim de umas voltas. Na altura era a única e fora construída expressamente para que os meus sogros a habitassem. Porem, todos estes anos que passaram desde então – 1953/54 – resultaram num bairro, com edifícios de andares para habitação e escritórios. Daí a dificuldade da minha caríssima-metade. Mas, lá chegou. Mal a descortinou, pôde constatar que a casa estestava a cair de velha e arruinada.

Muito mais haveria para contar desta verdadeira expedição. Lá voltarei. Entretanto, um exemplo: ficámos no Hotel Cidade De Daman. Vidas. Mas, não posso deixar de referir que ali fomos encontrar dois padres que connosco falaram em Português. O father Andrew Da Costa, André para os amigos, e o já aposentado Antonhy – António - Gonsalves (assim mesmo com s, o ç não existe por lá…) que foi durante quatro anos prior de Carcavelos. Depois, regressou à terra natal. Quando o encontrámos em sua casa estava a preparar um peixe rechiad…

E não é que na conversa entabulada, ele e a minha consorte entraram pelo campo das recordações mútuas? E a propósito não sei de quê, o digno sacerdote referiu uma prima afastada e de outra geração, a Senhora Dona Júlia Noronha. Inenarrável: era tia-avó da Raquel. Mesmo em Damão, mesmo em Damão acontecem coisas destas. Ah, ao correr das teclas, por tais bandas ainda se fala um Português crioulo, próximo do seiscentista. É a chamada língua da casa… Uma festa, amigos, uma verdadeira festa. Claro que já no final da visita, ao abraçar o padre, disse-lhe: até à próxima, primo! Ficou extasiado.

No dia seguinte, antes do nosso regresso a Pune, oferecemos um almoço de peixe fresquíssimo e marisco idem aos dois reverendos. Num simpático restaurante à beira-mar de seu nome… O Pescador.
____________
Fotos (de cima para baixo):
A velha fortaleza, em muito mau estado;
Monumento português;
Monumento indiano;
Hotel Cidade De Daman e
A Raquel e os padres António e André

Coroai-me

2010-03-14T15:58:00.001Z

Coroai-me de rosas,
Coroai-me em verdade,
De rosas — Rosas que se apagam
Em fronte a apagar-se Tão cedo!
Coroai-me de rosas
E de folhas breves.
E basta.

Ricardo Reis

[imagem: daqui]

2010-03-13T22:07:00.002Z

Nova imagem, novas reflexões.
Quem vier é bem vindo, quem participar é reflexo:
Que seja este um blog de transparências e de sentidos...
http://espelhosentido.blogspot.com

Não Basta

Não basta abrir a janela
Para ver os campos e o rio.
Não é bastante não ser cego
Para ver as árvores e as flores.
É preciso também não ter filosofia nenhuma.
Com filosofia não há árvores: há ideias apenas.
Há só cada um de nós, como uma cave.
Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora;
E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse,
Que nunca é o que se vê quando se abre a janela.

Alberto Caeiro
||Publicado a Novembro 2008||

2010-03-13T17:41:00.000Z

O Que É o Blogger Draft?
É uma nova versão, ainda em rascunho, do Bogger, que apresenta novas funcionalidades.
Segundo o site, compulsivoblog: A versão Draft do Blogger é um tipo de campo de provas, onde novos recursos são testados antes de serem liberados na versão oficial do serviço. Entre as novidades estão melhorias no editor de imagens e a inclusão de dois novos recursos: O envio de vídeos (que na verdade não é tão novo assim) e um dicionário / tradutor nativo.

Para além de um novo Assistente de Envio de Imagens, Assistente de Envio de Vídeos, este novo serviço dispõe também de uma função que permite traduzir textos através de um dicionário em diversos idiomas. Com este projecto, o serviço Blogger compete cada vez mais com o Wordpress, mais personalizável.

E é com o Blogger Draft, que o EspelhoSentido apresenta, a partir de hoje, um novo aspecto, a fim de prender mais o leitor e o cativar a publicar novos trabalhos, criando um maior ânimo ao espaço.
Qualquer dúvida, sugestão, ou repulsa, agradeço comentários a esta publicação, obrigado.

Afinal de contas, o ES pretende ser o espelho de cada um de
nós e, para esse fim, é preciso que todos se revejam nele!

Para mais informação, em Português, pode acessar AQUI!

2010-03-12T20:42:00.000Z

VOLTAR AO PÂNTANO

O coqueiro em Lisboa…

Antunes Ferreira
Acabou-se o que era doce. E picante. Sair do Éden para regressar a este pseudo Inferno carregado de Inverno é o exemplo mais evidente do suicida militante. Evidentemente, eu sou. E pecador me confesso, sem esperança alguma de perdão. Muito menos aos pés de um qualquer senhor, como cantava e hoje arranha o Calvário. E disso não haja dúvidas: este mísero País é um calvário.

Aqui estou, contrito e envergonhado por não ter sido capaz de dizer sim. Ao desejo de ficar muito mais tempo em Goa. Corrijo: na Índia. Mas, as saudades da minha gente já eram muitas. Voltei. Agora, as saudades da água de coco, do Mandovi, do Ganesh, do Big Foot, dos cruzeiros e das gentes – que também são minhas – são tantas que fazem doer os mais empedernidos. A mim, fazem.

Porem, penitência assumida, vou (por dias tão seguidos quanto me der na gana) continuar com O Coqueiro da Esquina. Ainda que aqui em Lisboa. Que me perdoem os meus queridos colaboradores: só entram quando houver uma nesguinha entre as paridelas cá do rapaz. E, como sabem, prometo e cumpro. Venham os textos e publicá-los-ei com a periodicidade e a regularidade possíveis. Desde já aqui deixo o meu muito obrigado antecipado.

Entrementes, vou dar respostas aos cumentários, com o, que muito boa gente quis fazer, mesmo durante esta pequena ausência de apenas 52 dias. Não prometo que o faça em data determinada, desculpem-me os que os enviaram. Mas – não tenho tempo para mais. A tê-lo, repito o que tenho vindo a dizer: ficava lá, repimpado. Juro.

Este País é, desde há tempo, um antro da suspeita e da inquirição. E, até, da inquisição. Os agentes investigadores, os denunciantes, os corruptos, os ladrões e quejandos estão como o peixe na água. Ninguém dá um passo, um só, que não seja, logo, seguido. Os criminosos estão-se nas tintas. Os cidadãos honestos (que os há…) receiam – mesmo sem razão alguma - pela lama que lhes atiram, pela vergonha que persistem em ter. Telefonar é um verdadeiro perigo. As escutas são o medo instalado. Dar a um aniversariante os parabéns pelo telemóvel é manigância de teor político. O desmentido cada vez vale menos. Ou mesmo quase nada.

Uma mentira de tantas vezes repetida, como se sabe, degenera em «verdade». E por mais que as pessoas neguem e exibam provas de que não agiram maldosamente ou fora da lei, no que quer que seja, as dúvidas e as acusações persistem. A honra está em coma. Boatos pululam. As insinuações generalizam-se. As denúncias são quotidianas.

E, há, ainda, a crise. A famigerada crise económica, financeira, orçamental. A moral. E o espectro da recessão, da insolvência, quiçá mesmo da falência. Bem vistas as coisas, a crise é fundamentalmente da consciência. O salve-se quem puder faz lei. E as leis fazem-se para os que puderem se safarem.

Deixem-me que vos confesse: já quase não vejo telejornais & correlativos, não leio jornais, não ouço rádios que repercutem e aumentam os casos mais triviais, transformando-os em tsunamis quotidianos. Já não aturo pretensos debates políticos e/ou similares. Estou-me nas tintas para os politiqueiros que se multiplicam de forma exponencial. Serei, quem sabe, um pessimista congénito? Um desesperado praticante? Não sei. Continuo a acreditar firmemente na Liberdade e na Democracia. Resta-me isso. Concluo: estou farto.

Voltar a este pântano é muito difícil.

Ausência

2010-03-03T06:45:00.001Z

Estive meio ausente. Mas prometo voltar :D

Já agora, sintam-se livres para visitar

quartetodasquinas.wordpress.com.

;)

2010-02-25T13:59:00.001Z

Abre os olhos e encara a vida! A sina
Tem que cumprir-se! Alarga os horizontes!
Por sobre lamaçais alteia pontes
Com tuas mãos preciosas de menina.

Nessa estrada de vida que fascina
Caminha sempre em frente, além dos montes!
Morde os frutos a rir! Bebe nas fontes!
Beija aqueles que a sorte te destina!

Trata por tu a mais longínqua estrela,
Escava com as mãos a própria cova
E depois, a sorrir, deita-te nela!

Que as mãos da terra façam, com amor,
Da graça do teu corpo, esguia e nova,
Surgir à luz a haste de uma flor!...

by Florbela Espanca

2010-02-21T13:13:00.002Z

É urgente o amor

Poema de Eugénio de Andrade e ilustração de LTE

http://blogdozelio.blogspot.com/

2010-02-20T15:34:00.002Z

Só você pode!

2010-02-12T03:22:00.000Z

Chame o seu Senhor, e diga pra ele que está perdido...
que não consegue mais sentir o vento...
nem ouvir a natureza cantar...
diga-lhe que tem medo...
diga-lhe que suas pernas já reclamam do peso...
diga a ele, que não consegue mais ouvir a correnteza do rio...
nem sentir o cheiro da brisa antes da chuva...
e nem o perfume das flores...
pergunte a ele, porque por que foi que tudo isso aconteceu...
mas,
se ele não responder...é porque está distraído em seu paraíso...
aí, precisará encontrar respostas, para não ser levado pela dor...

feche os olhos e olhe para vc mesmo...
procure a verdade...mentiras não Vão ajudar...
olhe para o mundo, com seus próprios olhos...
enfrente seus medos, e entenda suas falhas...
encontre suas qualidades...e melhore-as...

melhore o que és, e não trabalhe tanto, em função daquilo que quer ser...
seja o que és, da melhor forma possível...
e nessa dinâmica, procure se encaixar...
sinta qual é seu caminho...assim não mais se perderá nos seus passos...
seja seu próprio acusador, e seu juiz...
os inimigos são aqueles que querem te fazer sentir-se menor...
olhe-os de cima...
escreva sua história...não deixe-a ser escrita por outrem...
seja o capitão do seu destino...o escritor de sua epopéia...
descreva sua moda, faça do seu jeito...
seja imitado, e não a sombra de alguém...
ninguém serás você, melhor que vc mesmo...
e o melhor que você poderá ser, será sempre você...

Hugo Roberto Bher.

Não te amo

2010-01-28T23:47:00.002Z

Não te amo, quero-te: o amor vem d'alma.
E eu n'alma - tenho a calma,
A calma - do jazigo.
Ai! não te amo, não.

Não te amo, quero-te: o amor é vida.
E a vida - nem sentida
A trago eu já comigo.
Ai! não te amo, não!

Ai! não te amo, não; e só te quero
De um querer bruto e fero
Que o sangue me devora,
Não chega ao coração.

Não te amo. És bela; e eu não te amo, ó bela.
Quem ama a aziaga estrela
Que lhe luz na má hora
Da sua perdição?

E quero-te, e não te amo, que é forçado,
De mau, feitiço azado
Este indigno furor.
Mas oh! não te amo, não.

E infame sou, porque te quero; e tanto
Que de mim tenho espanto,
De ti medo e terror...
Mas amar!... não te amo, não.

Almeida Garrett

2010-01-18T09:34:00.000Z

à minha face negra

Dona Juventude passeia na Rua da Amargura, onde se perde nas redes da vida, e ainda não terá voltado ao lar de sua casa, onde sua mãe a espera com recordações quentes. Encruzilhada no labirinto da puberdade, onde termina se fechando no armário das memórias de quando era menina, as voltas são muitas para não dar a nenhum lado.
As saídas são várias, mas Juventude tem o receio de se perder na imensidão do desconhecido e prefere restar num espaço incomum que partir à busca de bem estar. Mas nem sempre as suas decisões batem certo com a alma, e as recordações quentes que sua mãe segura estão arrefecendo.

Corre Juventude, não percas a esperança,
que não fazer nada é fútil,
e és ainda uma criança.

Vai bebendo a vida em goles. Saboreia.

OT

(também publicado em http://blog-do-otario.blogspot.com)

Convite

2010-01-12T15:11:00.000Z

Convido-vos a todos a acompanharem o projecto online

quartetodasquinas.wordpress.com

Fiquem connosco!

2010-01-03T13:53:00.004Z

1 Ano EspelhoSentido

Por esquecimento, não referi a informação
do Primeiro Aniversário do EspelhoSentido!
Este projecto, que teve início em finais do
ano de 2008, fez, a 22/11/2009, 1 ano.

Como administrador deste espaço agradeço,
desde já, a todos os que se disponibilizaram
a contribuir com publicações, com comentários,
com opiniões diversas e, e por tudo isso,
ajudaram a manter este espaço actualizado.

Que o EspelhoSentido some muitos anos.
E é bom ver que, tendo em conta o nível
de diversificação desta comunidade, se
tenha conseguido cativar tantos gostos.

Em um ano e poucos meses de existência,
este projecto já prendeu 154 seguidores!
E apresenta 31 autores!

Da minha parte, prometo ser mais
activo no futuro, para fazer deste
blog um blog mais apetecível a todos nós!

2009-12-29T21:47:00.000Z

Porção poética nos 365 dias do ano...

Ah… mar, incondicionalmente na linguagem poética da arte.

A poesia é a alma inquieta, sentida, desejosa de afectos e deleite.

Ainda o rosto amargurado, sofrido que toca o subconsciente.

A poesia nasce do murmúrio do orvalho nas manhas frias a esfriar de contente.

Ah… mar, a poesia ainda a poesia amplificando na gente.

Texto e Ilustração de Luís Terêncio Esteves
http://blogdozelio.blogspot.com

2009-12-29T13:23:00.004Z

Que a noite ilumine o rosto
de quem ouse pensar
e o abrace a gosto,
tendo gosto de abraçar.

Que se incorpore no luar,
que se misture no vento,
que seja um casamento,
e que haja sonhar.

Que entre de mansinho,
mas que o faça de vez,
que seja um ano lindo:
Um Feliz Dois Mil e Dez!

2009-12-25T23:22:00.000Z

O Pai Natal desapareceu!!!!!!!!!!

A infausta notícia acabou de chegar ao blogue A Minha Travessa do Ferreira. De madrugada, depois de ter distribuído as prendas natalícias, o bom velhinho esfumou-se! Nem as renas, em especial o Rodolfo, muito menos o trenó, conhecem o seu paradeiro. A ASAE, a PJ, a PSP, a GNR, o RSB, o Exército, a Marinha, a Força Aérea, autarcas diversos, o Grupo de Forcados Amadores de Vila do Freixo, a própria Dr.ª MFLeite, o GEO, o SIS, o Dr. Francisco Louçã, membros do Conselho de Ministros e o SABD, o Serviço de Apoio a Banqueiros Desafortunados, do BPN e a Sociedade Protectora dos Animais desenvolvem os maiores esforços para Santa Claus ser encontrado.

Sua Insolência o Senhor Presidente da República, que está a preparar uma declaração-esclarecimento (???) sobre o momentoso assunto, não faz parte do grupo dos buscadores. Fonte geralmente bem informada e absolutamente credível informou a referida Travessa que, entre estes houve um que comentou (mantendo o mais rigoroso anonimato para não aumentar a lamentável crispação existente entre os dois): «Não faz cá falta nenhuma!!!»

A Travessa, sempre em cima do acontecimento, anunciou, entretanto, que irá mantendo os cidadãos ao corrente do desenvolvimento que tenha em seu poder.

ÚLTIMA HORA!!!!!!!!!!!!!!!! Nicolau encontrado. Confidência provinda de uma elementa da Ordem das Camelitas Descalças até ao Pescoço, forneceu ao muito mencionado blogue do AF provas fotográficas do achamento, que alguns consideram já mais importante do que a vitória sobre o Mostrengo que está lá no fim do Mundo, ou a transferência do João Pereira para o Sporting!!!!!

A conhecidíssima Travessa sublinhou também que nunca falha. A Travessa voltou a atacar!!!!!!!!!!!!!!!!

formspring.me

2009-12-25T18:47:00.001Z

Next! http://formspring.me/xuxudrops

2009-12-19T23:57:00.000Z

As Festas possíveis

Não me quero adiantar muito, mas também não desejo ficar para o fim. Bacalhau com couves e etc., peru e rabanadas avançam, embora timidamente, ainda que estejamos em crise. E que crise!...

Um exemplo dela, que grassa, sem graça, por estas e outras bandas é o Pai Natal que encabeça este textículo. Sem comentários, bastam os olhos de cada um. Ao que o Santa Claus chegou. Ao que nós quase todos chegámos. Com excepções, é certo, pois os tubarões não se queixam.

Mesmo assim, aqui ficam os votos da Travessa, das Festas possíveis, e um 2010 com menos sujidade de alma e de prática do que este miserável. Para Calvário - que me desculpe o velho António das cantigas - já tivemos que sobrasse. Como diz o Povo, fica uma esperança: alma até Almeida.

Um pedido

Entretanto, um pedido. Façam o favor de continuar a postar cumentários, com o, nos textículos da nossa Travessa, e, naturalmente, nos deste blogue amigo. E, sobretudo no último do meu tugúrio - que é de minha autoria. Isto porque se ninguém disser bem de mim, terei de ser eu a... A.F.

2009-12-16T23:39:00.000Z

ÀVOLTAKÁTESPERO

Bué de presépios

Antunes Ferreira
… E, entretanto, com a aproximação das Festas, há quem se dedique a coisas que não lembram ao diabo, salvo seja. Um exemplo. Cá em casa fazemos colecção de presépios. Que já são bué. De acordo com fontes bem informadas e que, além disso, fizeram uma laboriosa e atenta contagem, já são 417 (mais vaca, menos burro). Em cinco armários com paredes de vidro, como o PCP. Iluminados a preceito. Todos os Natais acrescentamos um que outro ao acervo. E, mesmo durante o ano…Por onde passamos, se vemos algo interessante, é tiro e queda. Óbvio, se houver euros, cada vez mais caros e raros.

Temo-los dos mais diferentes, das proveniências mais diversas, das dimensões mais variadas e dos estilos e materiais mais interessantes. Até um, boliviano, com a Senhora deitada na cama e com o ilustre rebento ao lado. Sentado, atento, reverencial e cuidadoso, está José, o primeiro pai putativo. Da História e do menino.

Este ano, e dado que a data se vai chegando a passos cada vez mais largos – curiosamente o Natal consegue calhar sempre a 25 de Dezembro, unanimidade que a Páscoa recusa, como o Mário Soares não aceitou a unicidade sindical da Inter – já começámos a pesquisa. E não é que ontem, em pleno centro comercial (não digo o nome por mor da publicidade, apesar do esforço do engenheiro Azevedo) nos deparámos com um de estilo centro -americano, colocado estrategicamente em montra apelativa?

Entrámos e vá de apreçar o nascimento. Uma menina com muito bom aspecto e um par de… olhos de fazer ressuscitar o Lázaro sem necessidade de qualquer intervenção jotacênica, abeirou-se e ondeou-se até nós. Tive a sensação de que a Raquel não tinha ficado muito bem impressionada, quiçá porque, para ela, o presépio era muitíssimo mais interessante. Eu, como frequentemente nestes casos, natural e obstinadamente mantive-me do outro lado da barricada.

A jovem, cujo decote era abertamente natalício, de acordo com a época, depois de questionada pela minha cara três-quartos, informou que se tratava de artesanato puro, do Peru, argila policroma, um encanto. Avalisada por marca do Governo de Lima, registada nas traseiras da manjedoura, o que é perfeitamente aceitável e justificável. Preço, não fora a das curvas a anuncia-lo, ter-me-ia causado, no mínimo um ameaço de enfarte. Mas, face às circunstâncias, até comentei que não era de todo despropositado. A Raquel franziu o cenho.

Aceitava, obviamente, dinheiro electrónico. Maquineta wireless, fatalmente. Paguei – quando toca a saldar contas, passo sempre do colectivo nós para o individual eu – com o famigerado cartão de débito. E o banco, renegando o Lehman Brothers, aceitou e debitou. A beldade sorriu, exibindo uns dentinhos prenunciadores de dentadinhas carinhozinhas, agradeceu, inclinando-se numa quase vénia. Só então reparei que, de cima, se descortinava que calçava graciosamente botas. Um panorama em profundidade, natalíssimo. Saímos com a sacrossanta família perfeitamente embrulhada e em saco plástico alusivo à época.

Chegados a casa, a nossa anja-da-guarda (que já faz parte da mobília e da família), a Conceição, a quem mostrámos o conjunto, não se conteve: «É lindo. O chinês lá ao pé de minha casa tem iguais. A oito euros e noventa e nove cêntimos, barato…» Nem digo quanto custou o que adquirimos. Mas congeminei para dentro de mim, que os olhos oblíquos do Li Wang, ou Ping, ou Hua, não se devia comparar, nem de longe, nem de perto, aos tais da nossa atendedora. E a Conceição, raios a partam, a insistir: «Claro, é made in China». O presépio. Feliz Natal.
/p>

Inauguração de exposição de pintura colectiva no Altis Park Hotel - Olaias - Lisboa

2009-12-08T21:18:00.001Z

2009-12-04T20:33:00.002Z

World Cup South Africa
FIFA 2010

(clique para aumentar)

2009-12-03T21:08:00.002Z

A Ema II

E quando a chuva parou

e eu a recordo caindo,

vem-me teu sorriso lindo

contemplar tudo o que sou.

Sou um ser que te quer muito.

E tu alguém que é querida.

E, recordando a chuva,

sou um ser que acredita.

E à medida que a chuva caiu,

enquanto esperei por ti,

lembrarei meu sonho lindo

e recordarei o que sofri.

Mas será uma recordação vã,

que irá como vai a chuva.

Porque, quando te aqui tiver,

quero ver teu sorriso à lupa.

2009-12-03T10:18:00.002Z

A Ema

Quando a chuva cai
e eu a ouço cair,
qualquer coisa em mim
começa a emergir.

E enquanto cai a chuva
e eu recordo os seus passos,
os meus olhos secos,
depressa ficam molhados.

E perguntam 'Quem é ela?'
Eu próprio já não a conheço.
Mas, quando cai a chuva,
é tudo o que não esqueço.

E é tudo o que não esqueço
e é-me toda recordada,
é-me um amor acesso
que não apago por nada.

OT

Convite

2009-11-25T09:09:00.001Z

Caros Amigos,

no próximo dia 28 de Novembro, pelas 16 horas, será o lançamento do meu novo livro "Traços do Destino", com duas novidades! A primeira, é de ser efectuado ao mesmo tempo com o poeta António M. R. Martins e o seu livro "Quase do Feminino". A outra... é que desta vez serão contos, que espero que todos gostem.
A editora é a Temas Originais, a quem muito agradeço desde já todo o trabalho de bastidores, e o duplo-lançamento será no Campo Grande, nº 56, em Lisboa.
Serei apresentada pelo escritor Carlos Teixeira Luís, que muito admiro e o António será apresentado por Catarina Boavida.
O meu prefácio foi feito por um Senhor, que muito admiro, por quem tenho um imenso carinho e que considero um dos melhores Poetas do Mundo - Vítor Cintra.

Tentaremos que seja uma tarde muito bem passada!
Se puderem aparecer, ficaria muito feliz com a vossa presença e agradeço a todos que possam ajudar a divulgar o evento.

Obrigada a todos

Um abraço

São Jose dos Pinhais, em Terza

2009-11-12T18:13:00.000Z

Caríssimos amigos, gostaria de publicar esta minha poesia, que acabou sendo premiada no concuros de obras literárias do meu município...
como fiquei enormemente lisonjeado, gostaria de compartilhar minha alegria com todos vcs...

São José dos Pinhais, em Terza

Canto I

Óh querida, da sua terra, pois, sou filho.
Amo-te como uma mãe, a sua prole ama...
qual amor, amada, tem maior brilho?

O do poeta, por sua linha mais insana?
Ou do músico por sua mais linda melodia?
Digo-te que meu coração não te engana...

ainda que uma palavra, que minha boca pronuncia
à tua força e beleza não façam jus,
quero que seja em minha vida, minha guia.

Sabes que se pudesse, em meu ombro, tua cruz
eu levaria, mesmo que ficasse meu peito arfante,
pois em meu caminho, tu és minha luz.

Por saber tua história, faço-me teu amante,
minha querida e grande, meu arraial,
que dizem-te fundada por explorador viajante...

mas o cheiro do seu ar, já estava aqui afinal.
Alimentaste os lusos e os tupi-guarani...
uns cuidaram do teu belo, outros fizeram-lhe mal.

Se os insipientes cuidaram de ti,
os que muitos mares atravessaram
por fome do teu ouro chegaram aqui...

garimparam seus rios, e tuas terras profanaram..
e andou por seus caminhos, um tal Coutinho
e muitos outros. E teus pinheiros derrubaram...

fizeram do teu seio, de riquezas o seu ninho,
sei que até calaram o grito da tua dor
quando mataram uma gralha-azul no caminho.

E todos aqueles índios que tinham por ti amor?
Sei que seus sangues correm nos teus rios...
o que fizestes de mal, para ter tão cruel credor?

Como podem muitos, serem assim tão frios?
Pergunto-me o porquê de tantas fazendas...
acho que seus corações eram vazios,

e que fizeram da riqueza material suas prendas.
Tamanha empresa foi para tanta madeira carregar,
depois que abriram em ti, tamanhas fendas,

muita coisa levaram-te, adentro mar...
deram-te nomes, de vila a frequesia.
Usaram tua terra, tua água e teu ar...

e sei que chorar era o que fazia
de águas belas a capocu,
usaram da língua dos jé, eu diria.

Penso que não viam teu céu tão azul,
e hoje sob tua terra jazem,
da aurora do leste, de norte a sul.
Será que onde estão, mais mal fazem?
Hoje estão abaixo da riqueza que criaram
e da tua grandeza estão aquém.

Canto II

Eu não estava aqui quanto os primeiros te exploraram,
e sinto que muitos ainda não vêem o teu valor.
Mas também sei que muitos por ti lutaram.

Eu só espero sempre sentir seu calor...
e ainda hoje muitos ainda tentam,
ferir-te, e não vêem tua cor...

mas muitos, tua beleza, ostentam
do grande Leopoldo ao anônimo poeta
que para ti escrevem e cantam.

***
e eu sou um desses, maluco piegas,
que erra, mas tenta escrever de coração,
e que pede que deixe-me por muito tempo,
sentir o cheiro do teu ar, e a força do teu chão.

Hugo Roberto Bher

2009-11-12T13:24:00.000Z

DIKA SIM, DIA NÃO

De pescoço aberto

Antunes Ferreira
- Chefe! Foi encontrado um homem degolado, no Parque Mayer, ao pé do Capitólio. Se é que àquilo ainda se pode chamar assim, se bem que o raio do anúncio, aliás apagado, continue por lá. Mas, realmente, quem lá está é o cidadão de goela aberta.

O agente Martins, a caminho de subchefe, é um homem entroncado, sobre o baixo, a meio dos trintas, décimo segundo ano nas Novas Oportunidades, óculos de miopia, chefe de família apontado como exemplar, um casal de filhos, a mulher trabalha numa multinacional, mais precisamente no arquivo. Vivo, que o morto só na cave ou, mesmo, nos computadores.

- Repita lá, ó Martins… O quê, quem, como, onde?

O guarda encolhe os ombros. Seria a primeira vez que o Lopes se daria conta do que lhe estavam a comunicar, o espírito andava por longínquas paragens, alheado do espaço um tanto apertado da esquadra, ainda das antigas. E repete, devagar, quase soletrando as palavras que está lá fora um sujeito acompanhado de uma sujeita a comunicar o que ambos tinham encontrado.

- E então?

Então, o quê? - tem Martins ganas de perguntar. Mas o chefe é o chefe, distraído ou não, aluado ou ausente. Informa, simplesmente, que já mandou dois elementos para lá, está a caminho um terceiro, e que pensa que deve ser avisada a Judite, que o mesmo é dizer a Judiciária. Manuel Lopes, Manuel da Assunção de Maria Lopes, não gosta do nome, mas foi o que lhe plantaram na pia baptismal e no registo civil, faz que sim com a cabeça. «Concordo. Muito bem, proceda em conformidade».

Já o arvorado se volta a caminho da porta, «olhe lá, Martins, quero dar-lhe os parabéns…» Estranho, é a primeira vez que o superior o faz «… a propósito da sua promoção. Sai amanhã no Diário da República». «Desculpe, chefe, disse que?...» Sim senhor, tinha dito. Manuel Lopes, emergindo da névoa mental, levanta-se, dá-lhe um aperto de mão vigoroso e, pasme-se, um abraço a sério.

Não era sem tempo. Desde 2007 que a Associação tinha o caso entre mãos. O Sindicato mais importante dos polícias até à data tinha feito tudo o que era possível e, quiçá, o impossível para que o assunto não morresse numa das infindáveis gavetas da burocracia. Ou nos meandros labirínticos processuais. Mas, agora, aparecera o resultado. Favorável. Se calhar até com retroactividade. Depois se veria. O mais importante estava feito.

- Ouça, homem-de-Deus, talvez fosse melhor ser você próprio a ocupar-se desta traquitana. Para a entregar à Pê Jota. E, pelo caminho, acho que deve telefonar à sua esposa… O que real e naturalmente o Martins faz. Aconchegado pela alegria da Lena, num pulo, está lá, onde os três agentes já estenderam a fita de plástico branca e vermelha para impedir que os curiosos se aproximem da vítima.

Chega praticamente ao mesmo tempo que os tipos da PJ e o pessoal do INEM. Fotografam o corpo, tomam-se medidas, inquire-se o maralhal que por ali tem o seu modo de vida, das bilheteiras do que resta dos teatros, até ao guarda do estacionamento, incluindo no grupo, a gente dos dois restaurantes que vão lutando pela sobrevivência. As fotos, os flashes, a pesquisa de impressões digitais e de quaisquer outros elementos, sucedem-se, normais na anormalidade. Depois, é o levantamento do corpo – e ala que se faz tarde. Destino, morgue.

Mais tarde, já na esquadra, ficam a saber, ele e o chefe Lopes, que o morto era um prostituto conhecido por trabalhar na Avenida ou na Rodrigues Sampaio, nas traseiras do DN. Joaquim Oliveira Costa, 23 anos de idade, residente em parte nenhuma, último poiso conhecido em Olivais Sul, frequentador com clientes do Hotel Noite Rosa, o nome é esclarecedor, nenhum dos dois sabia que tal existia. O chefe não comenta, aparentemente ensimesmado, deve estar com a lua em quarto minguante.

Ao caso não é dada grande importância. Como rezava no dia seguinte a notícia com umas dez linhas, se tanto, «as averiguações prosseguem». Uns quantos, bastantes, muitos, membros da sociedade, mais destacados ou menos abonados, mas todos engatadores de homens (e que passam devagar nos automóveis deles, de grande cilindrada e pneus de rasto largo, rentes aos passeios na procura e na oferta do mercado da carne masculina), estão preocupados, amedrontados, borrados, impotentes.

O tema cairia facilmente no esquecimento, não fora o caso de umas três semanas depois ser descoberto no parque de Monsanto um travesti – nú e degolado. Aí as coisas começaram a fiar mais fino. Cerca de um mês ido, um senhor de posição, dirigente do futebol, encontrado em Marvila, pescoço aberto. Homem casado, três filhos, dono de empresa do ramo imobiliário, católico de missa dominical. Filiação política bem definida. Foi-se a ver, era invertido, ninguém diria, este é um Mundo Cão, já o Jacopetti dizia e filmava em 62, mais coisa, menos coisa.

O rebuliço aumentara desmesuradamente. Coisa estranha, dava-se conta o Martins. No meio de toda a balbúrdia, o Lopes impávido e sereno, nem pestanejava. Desinteressado. Não era nada com ele. A Comunicação Social em ebulição, o Poder entre a espada e a parede, não havia muito para dizer, mesmo nada, a não ser «as averiguações prosseguem e na altura devida serão dadas as informações». Travestis e gays cheios de pavor, queixavam-se amargamente de não poderem ganhar a vida honestamente.

E um dia, dois anos depois, quando já se pensava que a coisa ia prescrever, ela explodiu. O assassino era um ministro, «andava metido com maricas», de acordo com um auxiliar do seu gabinete. Conclusões sintéticas, as das autoridades. Interpelação parlamentar. Águas de bacalhau. O Lopes, entretanto, concorrera à Judiciária e fora aprovado, e o Martins, num verdadeiro salto de canguru já era chefe. E um dia, quando o candidato a inspector visitava a esquadra para matar saudades, virou-se para o Martins: «O meu irmão também é dos "deles". Mas, por favor, não diga nada a ninguém. Fica entre nós. Andava cheio de cagaço, ele – e eu também». «Pela saúde dos meus que a minha boca é um túmulo». E era.

(Também publicado em http://aminhatravessadoferreira.blogspot.com)

2009-11-07T17:53:00.000Z

Antunes Ferreira
Querem saber uma coisa? A minha vizinha do oitavo frente comprou uma balança daquelas para a casa de banho - há quem as plante noutra divisória do apartamento, existe gente para tudo – para a qual, no domínio da condução há que tirar o brevet. Carta de ligeiros, mesmo que profissional, nem pensar. De pesados para cima de 18 toneladas, vá que não vá.

Subimos os três no elevador, ela, a balança e eu, e foi assim que tomei conhecimento da ocorrência. Uma caixa quadrangular, com marca e indicações especificadas para o manual de instruções em CD mas igualmente em suporte de papel. Design exterior apelativo e, pela reprodução do fiel instrumento, igual para o mesmo, no interior da embalagem. Não existia papel multicor pressupondo prenda, nem laço a condizer.

Face aos elementos disponíveis entre o terceiro piso negativo (na parede e no ascensor existe um – 3) e o meu, o quinto, depois de análise sintética mas aparentemente fundamentada, concluí que o objecto era para uso próprio da senhora, cujo nome sei por via da pequena etiqueta na caixa do correio. Laurinda da Purificação Alves, presumo que completo.

Nunca falei com ela, a vizinhança outrora tão loquaz é agora muda e queda. Ensimesmada, sorumbática, rarefeita. Ocasionalmente, a regra é quebrada por uma saudação, b‘dia, b‘noite, muito mais raramente b’tarde. As pessoas trabalham, ou dizem que, e por essa razão é mais difícil encontros a tais horas. Nem no hall da entrada, quanto mais no elevador.

Assim, limitei-me a fazer um sorriso e a desejar uma muito boa noite, bem soletrada para que a Senhora Dona Laurinda não tivesse dúvidas sobre a educação que os meus queridos pais me deram, a urbanidade e o civismo, que são igualmente meu timbre. E saí. Fora um dia c-o-m-p-l-i-c-a-do no escritório, a maldita crise dava azo a nervos em franja, a da Beatriz Costa – lembram-se? – não era nada, comparativamente falando.

Comentei o caso do ascensor e da balança que não cai (felizmente, nem um nem a outra) – o Erle Stanley Gardner que me desculpe o quase plágio – com a minha Etelvina. Que também chegara um pouco antes, da hidro-ginástica. «A mulher é um tanto avantajada, lá isso é, donde me parece ter sido uma boa compra» retorquiu-me a minha caríssima metade, enquanto metia um pronto a comer no micro-ondas, mais precisamente bacalhau à Braz producido en Vigo.

«Avantajada é favor; o que ela é, é uma baleia. Nem se queda pelo cachalote, é mesmo uma fêmea abonada, mas sem esguicho. Uma orca, quiçá». E acrescentei que ela até talvez precisasse de um computador para este lhe avaliar o peso... Satisfeito com a tirada, fui até à sala comum para dar uma volta na blogosfera. Intenção excelente, pontaria afinada, tiro falhado. O Quim estava grudado ao msn, o que, forçosamente, originava protesto contínuo da Lenita. O Mateus, no quarto, trocava xoxos informáticos com umas quantas amigas-prestes-a-ser-namoradas e vice-versa. A situação só tinha uma saída: delete e out.

Foi quando soou a campainha da porta. «Renato, vai ver quem é, que estou a fazer a sopa de pacote». Cumpridor, fui. Espanto: era a Dona Laurinda. «O senhor Costa – também tenho o nome pespegado na caixa das cartas com meio caminho andado no endereço, por que bulas não havia de ter? – desculpe, mas queria convida-lo a subir para ir ao meu apartamento…»

A Etelvina, ouvindo voz feminil, avançara igualmente. «Ao seu apartamento, minha Senhora?» com um tom entre a indignação e a censura descortinável a quilómetros de distância. «Pois sim, vizinha. É que não percebo nada da minha nova balança. É electrónica e as instruções são em inglês e em chinês. E não sei onde meter o disquinho. Por isso…»

Depois de recomendar calma, civilidade e paz aos três descendentes, lá fomos. E tomámos um uísque e um gin e petiscámos umas pataniscas de se lhes tirar o chapéu, depois de uns cajus picantes de lamber os beiços. A Laurinda (avançávamos no tratamento, ostracizámos a Dona) revelou que tinha um arroz de pato que só ela, o do Martinho da Arcada nem sombra lhe fazia. Se lhe quiséssemos dar umas dentadinhas… No arroz de pato, tá visto, o que é que estavam a magicar?

Fui lá abaixo avisar a malta, a única coisa que fazia falta, voltei a subir, sempre de ascensor. Eles estão ali, por vezes balançam, mas nunca caem, portanto há que lhes dar uso e justificar o condomínio, que, diga-se, não é barato. Abancámos. E eu, depois de uma aguardente velha – uma, não, duas. Ou terão sido três? - compenetrado e cortês até pus o instrumento a funcionar. A balança, óbvio. Não garanto que tenha escolhido o melhor programa, o caso não era fácil, muito menos as alegadas instruções. Entre o convívio e o procedimento correcto, não dava tempo.

Por vezes, uma Amizade que se presume eterna, começa numa balança. E pesa-se.

(Texto também publicado em http://aminhatravessadoferreira.blogspot.com, http://cuaoleu.blogspot.com e ligeiramente diferente do saído no SexoForte.net)

2009-11-07T12:02:00.001Z

Um homem chega ao restaurante, senta-se e, acenando com o braço, diz:
- Faz favor: frango frito, favas, farinheira...
- Acompanhado com quê?
- Feijão.
- Deseja beber alguma coisa?
- Fanta fresca.
- Um pãozinho antes da refeição?
- Fatias fininhas.
O empregado anota o pedido, já meio intrigado: "o tipo fala tudo com F's!"
Depois do homem terminar a refeição, o empregado pergunta-lhe:
- Vai querer sobremesa?
- Fruta.
- Tem alguma preferência?
- Figos.
Depois da sobremesa, o empregado:
- Deseja um café?
- Forte. Fervendo.
Quando o cliente termina o café:
- Então, como estava o cafézinho?
- Frio, fraco. Faltou filtrar formiguinha flutuando.
Aí o empregado pensa: "Vamos ver até aonde é que ele vai".
- Como é que o senhor se chama?
- Fernando Fagundes Faria Filho.
- De onde vem?
- Faro.
- Trabalha?
- Fui ferreiro.
- Deixou o emprego?
- Fui forçado.
- Por quê?
- Faltou ferro.
- E o que é que fazia?
- Ferrolhos, ferraduras, facas... ferragens.
- Tem um clube favorito?
- Fui Famalicense.
- E deixou de ser porquê?
- Futebol feio , farta.
- Qual é o seu clube, agora?
- Farense.
- O senhor é casado?
- Fui.
- E sua esposa?
- Faleceu.
- De quê?
- Foram furúnculos, frieiras... ficou fraquinha... finou-se.
O empregado de mesa perde a calma:
- Olhe! Se você disser mais 10 palavras começadas com a letra F... não
paga a conta. Pronto!
- Formidável, fantástico. Foi fácil ficar freguês falando frases fixes.
O homem levanta-se e dirige-se para a saída, enquanto o empregado ainda lança:
- Espere aí! Ainda falta uma!
O homem responde, sem se virar:
- Faltava.

Como dar prazer a uma mulher

2009-11-04T01:55:00.002Z

Hoje venho trazer um presentinho para meus queridos do sexo masculino, vou apresentar a vocês técnicas infalíveis de como dar prazer a uma mulher,os conselhos relacionados ao assunto raramente rendem o sucesso esperado.

Mas não é o caso destas cinco técnicas infalíveis. Quer deixar sua parceira "louquinha" de prazer? Comece seguindo estes conselhos. Já experimentei todos rsrs

Técnica nº1 : Mãos Molhadas

Sim, a técnica das mãos molhadas. Certamente a mais popular entre as mulheres. Tão simples. Tão excitante. Você vai deixá-la sem fôlego:

Faça sua parceira sentar-se em uma cadeira confortável na cozinha. Certifique-se que ela consegue ver muito bem tudo que você faz.
Encha a pia da cozinha com água e adicione algumas gotas de detergente para louça com aroma. (Existem muitos aromas que podem ser utilizados -maçã, limão, lavanda - escolha o que quiser. Se estiver em dúvida, experimente o 'neutro').
Segurando uma esponja macia , submerja suas mãos na água e sinta sua pele ser envolvida pelo líquido até que a esponja esteja bem molhada..
Agora, movendo-se devagar e gentilmente, pegue um prato sujo do jantar, coloque-o dentro da pia e esfregue a esponja em toda a superfície do prato. Vá esfregando com movimentos circulares até que o prato esteja limpo.
Enxague o prato com água limpa e coloque-o para secar. Repita com toda a louça do jantar até que sua parceira esteja gemendo de prazer.

Técnica nº2: Vibrando pela Sala

Esta técnica utiliza o que para muitas mulheres é considerado um "brinquedinho". É um pouco mais difícil do que a primeira, mas com algum treino você vai fazer com que sua parceira grite de prazer.

Cuidadosamente apanhe o aspirador de pó no lugar onde ele fica guardado. Seja gentil, demonstre a ela que você sabe o que está fazendo.
Ligue-o na tomada, aperte os botões certos na ordem correta.
Vagarosamente vá movendo-se para frente e para trás, para frente e para trás... por todo o carpete da sala. Você saberá quando deve passar para uma nova área.
Vá mudando gradativamente de lugar. Repita quantas vezes seja necessário até atingir os resultados.

Técnica n°3 : A Camiseta Molhada

Este joguinho é bem fácil, embora você precise de mente rápida e reflexos certeiros. Se você for capaz de administrar corretamente a agitação e a vibração do processo, sua parceira falará de sua perfomance a todas as amigas dela.

Você precisará de duas pilhas de roupas sujas. Uma com as roupas brancas, e outra com as coloridas.
Encha a máquina de lavar com água e vá derramando gentilmente o sabão em pó dentro dela (para deixar a mulher ofegante, use exatamente a quantidade recomendada pelo fabricante).
Agora, sensualmente coloque as roupas brancas na máquina... uma de cada vez.... devagar. Feche a tampa e ligue o 'ciclo completo'.
Enquanto você vê sua companheira babar de desejo por você, essa é uma ótima oportunidade para pôr em prática a Técnica nº2.
Ao fim do ciclo, retire as roupas da máquina e estenda-as para secar. Repita a operação com as roupas coloridas..

Atenção: Se nesse ponto ela começar a gritar algo como: - "Sim! Sim! Ai! Isso! Ai mesmo! Oh meu Deus! Não pára! Não pára não!" Não pare. Continue até que ela esteja exausta de prazer.

Técnica nº4: O que sobe, desce

Esta é uma técnica muito rapidinha. Para aqueles momentos em que você quer surpreendê-la com um toque de satisfação e felicidade. Pode ter certeza, ela não vai resistir.

Ao ir ao banheiro, levante o assento do vaso. Ao terminar, abaixe novamente.
Faça isso todas as vezes.
Ela vai precisar de atendimento médico de tanto prazer.

Técnica nº5: Gratificação Total

Cuidado: colocar em prática esta técnica pode levar sua companheira a um tal estado de sublimação que será difícil depois acalmá-la, podendo causar riscos irreversíveis a saúde da mulher.

Esta técnica leva algum tempo para aperfeiçoar. Empenhe-se com afinco. Experimente sozinho algumas vezes durante a semana e tente surpreendê-la numa sexta-feira à noite. Funciona melhor se ela trabalha fora e chega cansada em casa.
Aprenda a fazer uma refeição completa. Seja bom nisso.
Quando ela chegar em casa, convença-a a tomar um banho relaxante (de preferência aromático em uma banheira de água morna que você já preparou).
Enquanto ela está lá, termine o jantar que você já adiantou antes dela chegar em casa.
Após ela estar relaxada pelo banho e saciada pelo jantar, proceda com a Técnica nº1.
Preste atenção nela pois o estado de satisfação será extremamente alto, podendo causar coma repentino.

Boa sorte!

http://aartedefazerbemfeito.blogspot.com/
http://crisrubi.blogspot.com/

Cris Rubi

2009-10-26T15:36:00.002Z

São de veludo as palavras
Daquele que finge que ama
Ao desengano levo a vida
A sorte a mim já não me chama

Refrão:
Vida tão só
Vida tão estranha
Meu coração tão maltratado
Já nem chorar
Me traz consolo
Resta-me só um triste fado

A gente vive na mentira
Já não dá conta do que sente
Antes sozinha toda a vida
Que ter um coração que mente

Refrão:
Vida tão só
Vida tão estranha
Meu coração tão maltratado
Já nem chorar
Me traz consolo
Resta-me só um triste fado

2009-10-17T22:54:00.001Z

LINHAS TORTAS

O mal
e a caramunha

Antunes Ferreira
Esta semana que hoje termina foi dominada pelo caso Maitê Proença. O assunto, de tão divulgado, comentado e criticado, é do conhecimento generalizado. Mesmo assim, aqui o resumo. A «senhora», que já por várias vezes este por cá – para representar em palco e promover os livros de sua autoria, ou seja, para aumentar a sua conta bancária com a colaboração dos Portugueses – tinha feito um vídeo sobre o nosso País em que escarnecia dos Tugas, ou seja, nos insultava com a gozação, e que passara na TV Globo já em 2007, mais precisamente no programa «Saia Justa».

Mas, ainda que com um belo atraso, o episódio chegou aqui. Um chorrilho de asneiras, umas atrás das outras que culminavam com a «distinta» actriz a cuspir na água da fonte existente nos Jerónimos. Coisa pouca, por conseguinte. Sabem-no todos: existe neste País um ditado que reza que quem não se sente, não é filho de boa gente. E os Lusos sentiram que tinham sido ofendidos – e de que maneira. A velha estória de morder a mão que lhe dá de comer.

As televisões passaram o desgraçado vídeo, no qual um grupo feminino (ao que parece constituído pelos elementos do programa e pela própria Maitê Proença) gozava com as alarvidades que a «dona» fabricara. A internet, em consonância com os ecrãs, ampliou o miserável assunto, com a força que se lhe reconhece. Os cidadãos aumentaram o tom dos comentários, excedendo-se até em muitas circunstâncias.

A «ilustre» veio a terreiro, pedir «desculpa» aos Portugueses. Afinal, fora apenas uma «brincadeira». A «actriz» disse que no Brasil, brinca-se com tudo. «Brinco com minha filha do mesmo modo com que brinco com a foto oficial do Presidente da República. Não foi nada ofensivo até porque não houve intenção de ofender». Porém, sempre foi acrescentando que em Portugal (que ama com todas as veras da alma dela) há muita falta de sentido de humor.

As coisas são o que são. Correm pela blogosfera inúmeras listas de censura às estúpidas afirmações da «senhora», algumas como atrás disse, usando termos impróprios para consumo… Voam abaixo-assinados a dizer aos cidadãos que não comprem qualquer livro dela, que não assistam a nenhuma peça teatral, se ela tentar cá voltar e que, pasme-se, mudem de canal quando esteja a ser passada telenovela que ela interprete. E, até, que seja proibida de entrar no nosso País. Somos assim, ou oito ou oitenta.

Se consultarmos as fotos da «artista» no Google encontraremos algumas bem sugestivas, como aqui se documenta. De resto, a «intérprete» da telenovela Dona Beija apareceu também nua na cena do banho na cachoeira. Na altura deu escândalo no Brasil. Não foi, porém, a única vez que se despiu em público. A Playboy brasileira já publicou por várias vezes fotos dela peladinha, no melhor estilo da revista. Mas, não se trata aqui de falso pudor ou excesso de puritanismo: é, tão-só, uma constatação.

O único (ou quase) sujeito a defender a sua dama, foi o Miguel Sousa Tavares, disse-se que ex namorado - de curta duração - dela. Alinhou na alegação da «brincadeira» e reforçou a falta de humor lusitana. Foi o Carmo e a Trindade. Malharam-lhe com ganas, mais do que na expressão do ministro Augusto Santos Silva.

Tenho para mim que a onda de protestos e lamentações já exorbitou das dimensões que deveria ter. Porém, com «desculpas» hipócritas, oportunistas e mal-educadas, a «senhora» só agravou a questão e deu azo a excessos, sempre lamentáveis – e censuráveis. No seu blogue e sobre a miserável cuspidela, deu-se ao luxo de afirmar que «estava imitando a estátua da fonte ao lado, que jorra água pela boca». É retintamente o caso de fazer o mal e a caramunha. Por isso, uma última palavra. Não adianta revolver o punhal na ferida, mas sim, cura-la, mesmo que não fique nunca cicatrizada. A ferida. Porque a «dama» não tem cura possível.

(Versão com alterações à publicada no http://sorumbatico.blogspot.com)
.

2009-10-17T21:35:00.004Z

De Novo,
Num olhar...
me fez tua,
Num sorriso, me levou ao paraíso
Trouxeste-me de volta o brilho,
Bateu forte o coração,
Reacendeu o fogo de cinzas já gastas
Aqueceu e derreteu o gelo.
Regressada à vida, agora saio a sorrir detrás desta máscara,
Tirei-a para ti e sobrevivi.
Aprendi a viver de novo, sentir o prazer,
Vibrar,
Fechar os olhos e sentir,
Estrelas brilharam em mim,
Não subi ao céu,
mas o recebi pelo teu beijo,
Pelo seu doce abraço.
Segura em tuas mãos,
Me deixei ser mulher...

Cris Rubi

do teu prazer...

2009-10-14T22:46:00.000Z

Eu vou beber a sede da tua boca...
E com a minha, vou despindo o véu,
De todos os cantos que cobrem o teu prazer...

Sinto em meus dedos, o ouriçar da tua pele...
Minha língua molha a rigidez do teu seio...
Sinto o cheiro do teu desgaste prazeroso.

Eu provo o avesso do seu corpo,
Sinto o gosto do seu prazer em minha boca.
Ouço os gemidos que pedem mais e me viciam.

Sou carne que queima no calor que te faz mulher
Sou a dor que te causa prazer e torpor
Sou o dono do estremecer do seu corpo...
Que tira de ti, o molhado que fica em seu lençol....

Hugo Roberto Bher

Nó

2009-10-11T16:53:00.002Z

Aquele nó na garganta
Não foi dado por marinheiro
Não foi dado por metade
Engoli-o por inteiro...

Aquele nó na garganta
Era de cordas bem fininhas
Que me prendeu na esperança
Que me desses o que não tinhas

Aquele nó na garganta
Desmanchou o meu pensamento
De repente fiquei sem vida
Tiraste-me o firmamento...

É complicado para mim
Desfazer-me do teu nó
Mas tu quiseste assim
Tornar-me presa ao pó...

2009-10-10T11:46:00.000Z

Afinal sempre era verdade!!!!!!!!!!!!!!

Escutas no Palácio de Belém

Antunes Ferreira
Muita gente ficou na dúvida perante a suspeita levantada por Sua Excelência o Senhor Presidente da República, durante a famiger... perdão, famosa comunicação ao País sobre o chamado caso «Escutas em Belém». A intervenção do mais alto mandatário da Nação (ainda que não saiba exactamente as alturas dos antecessores) recebeu um ou dois apoios, poucos mas enérgicos e entusiásticos e uma caterva de críticas, sabe-se lá porquê. Enfim, somos realmente um País de maledicentes.

A Travessa (http://aminhatravessadoferreira.blogspot.com), não ignorando o momento menos conseguido de SEXA, envidou os maiores esforços no sentido da averiguação que levasse ao esclarecimento total da momentosa questão. Nesta ciclópica tarefa, muitos foram os Amigos que deram o seu valiosíssimo contributo para as muitíssimas diligências que se efectuaram.

Milhares, para não dizer mesmo centenas de milhar, de imeiles chegaram ao hantferreira@gmail.com, posto de comando e coordenação das averiguações. A todos os seus autores - o mais sentido e singelo obrigado. Bem o merecem. Sobretudo porque se revestiram do interesse mais desinteressado (monetariamente falando) e do empenhamento absoluto, correspondente, aliás, da crise que nos ameaça, mas, que, felizmente, ameaça começar a passar.

Solucionado o imbróglio, só resta à Travessa afirmar que há prova concludente de que as suspeitas do Senhor Silva, (qualificação sincera e lapidar da autoria do Senhor Presidente da RAM, Dr. AJ Jardim) eram uma realidade. Vejam a gravura que elimina todas e quaisquer dúvidas.

2009-10-09T17:50:00.002Z

Entrei numa livraria. Pus-me a contar os livros que há para ler. E os anos que terei de vida. Não chegam, não duro nem para metade da livraria.
Deve haver certamente outras maneiras de se salvar uma pessoa, senão estou perdido.

(José de Almada Negreiros)

2009-10-07T16:54:00.000Z

LINHASTORTAS

Trabalhadores

Antunes Ferreira
Nas traseiras da minha casa – apartamento, mais correctamente, um T3 às vossas ordens – existe um pátio cimentado comum aos três prédios que o envolvem. Tratando-se de um quadrilátero, explico que no lado restante há um murito com uma rede de altura suficiente para que as bolas passem a caminho da janela de uma igreja que ali está plantada. E uma ruazita faz a fronteira entre o pátio e o templo, mais mini.

A miudagem vai para lá jogar ao chuto. Por vezes nas canelas, mas não tem importância. Os meus netos, aos sábados e durante parte das férias, são dos mais entusiastas futeboleiros. As pessoas de mais idade, ou seja os cotas, ficam mais sossegadas. Pelo menos, a malta não vai para a rua ou para os charros. E, virtude suprema, os portões de acesso de cada imóvel à sede das jogatanas. E à sede dos briosos atletas. Por via disso, os frigoríficos têm lugares de primeira fila destinados às garrafas de abastecimento.

Um destes dias, vieram uns senhores de capacete laranja, protecção em conformidade com a normativa não-sei-quantos da UE, com uns rolos que, do longe de uns bons cinquenta metros, presumi serem projectos. Pelos vistos, eram. E engenheiros. Conversaram, fita métrica no chão, ai o vinco das calças, e chegaram a acordo. Deduzi, apesar da distância, que acabara a diligência. Foram-se em paz, fumando uns, abstinente o outro.

Dois a três dias depois, eis que surgem quatro briosos e denodados trabalhadores – ou antes, três mais um, que apenas orientava a obra e dava palpites – todos de cobertura craniana, desta feita azul (a diferença entre classes está bem ilustrada nesta policromia) e vá de destruir um terço, mais coisa, menos coisa, do pavimento. Os martelos pneumáticos tornaram-se-me música habitual e pouco celestial. Adiante.

Concluído o levantamento da superfície de cimento, isolamento em três camadas: plástico, no dia seguinte massa negra e finalmente esferovite. Passados mais dois dias, cuidadosamente verificada a textura do revestimento, tijolos, betoneira e adjacentes. A melodia era outra, menos destravada, mais uniformizada, que nisto de rotações em volta do eixo, as máquinas produtoras de betão pedem meças ao globo terráqueo. Eu, em frente do computador, no quarto transformado em escritório/biblioteca, seguia com curiosidade q.b., o desenrolar dos acontecimentos.

Um momento. Quando me refiro à duplicidade entre o antro da teclagem e as estantes livreiras, tenho de confessar que, destas, há uma profusão por estas bandas, carregadas de obras as mais diversas e enfeitadas na frente das lombadas por bibelôs e fotografias da família, em especial dos netos em várias etapas etárias e outros artefactos, entre os quais estojos, com tampas de vidro, de canetas, que colecciono desde que o meu Pai me ofereceu quando fiz com distinção a quarta classe, uma Parker 21.

A interrogação e a inquietação que me vinham ocupando uma boa parte da massa cinzenta fizeram detonar a pergunta. Quero aproveitar a ocasião para sublinhar que o despoletar tão em uso, até por pessoas ditas importantes é uma asneira da primeira ordem. Despoletar, reafirmo - não sei quantas vezes já o disse e escrevi - é tirar a espoleta a uma granada que, assim, fica inerme. Ou seja, não rebenta, nem puuuffff faz.

Fui-me à minha varanda, que dá para o recinto, e os obreiros, alisado o cimento final, erguiam um murinho diminuto, da altura de um tijolo deitado, à volta dessa parte terça do pátio. «Bom dia, podiam responder-me a uma questão?» Aproximaram-se. Perguntei-lhes o que era aquilo.

«Senhor, eu não saber, fazer só o que o patrom mandar». Ucraniano de boa cepa. E, ao lado «Senhor, ieu nu sabe, soi romaneste».
E o terceiro «Spassiba Senhor, mas nom sabe, niet». Russo – mas não de má pêlo, aliás basto e louro, de crista, à maneira. O quarto não estava de momento. «Ser angolês, Senhor, quando voltar vai dizer para falar Senhor». Tinha ido beber uma cerveja e descansar. Há momentos de sorte na vida dos homens. E posições.

E no portuganhês que usavam, lá foram tentando explicar-me que o patrom os arregimentava de madrugada, por baixo do viaduto do Campo Grande, e que eram, nos respectivos países, o ucraniano, contabilista, o romeno, geógrafo e o russo engenheiro-técnico electricista. Tinham vindo para cá em busca de melhores dias. Mas estavam a pensar em voltar; viviam os três num quarto com serventia para a casa de banho (vá lá), ali a Chelas. Um divã e dois sacos cama e disse. Os habituais dramas da imigração. As famílias haviam ficado lá.

Agradeci. «Spassiba, mulţumesc frumŏs e... spassiba». Voltei para o animal informático, a dizer para os meus botões que, afinal, a Senhora Laranja, quando criticara o TGV e o aeroporto de Alcochete não dissera mentiras a propósito de quem trabalhava na construção civil em Portugal. Estrangeiros... Na realidade, ela fora, apenas, chauvinista e segregacionista. Isto é, qualificativos desqualificativos. É a vida.
________________
(Também em A Minha Travessa do Ferreira)

Da Loucura e Pensamentos

2009-10-06T15:48:00.001Z

É à beira da loucura, que verás a lucidez...
É próximo da dor quase insuportável...
Que conhecerás sua força...
E quando se sentires mais perdido...
E não souber mais para onde seguir...
Reconhecer-se-ás no espelho,
E mais próximo estarás de encontrar sua essência...
E quanto mais escuro estiver o seu caminho...
Mais sentirás vontade de encontrar a luz...
E quanto mais próximo do fim estiveres...
Mais vontade terás, de voltar ao começo...
Pois certo és, que percorreste um longo caminho...
E analisarás seus erros, com maior conhecimento...
Ninguém poderá julgar-te, pois não sentem o que sentes...
Não vêem o mundo com seus olhos...
Não vêem o teu mundo com sua perspectiva

Mas, se tudo isso falo, eis que parece fácil...
Mas segues nessas linhas, cheias de vazio de uma mente excêntrica...
As únicas coisas, que não deveis fazer nesses momentos sombrios...

Não deixeis levar-te pela loucura...
Não sucumba à dor extrema...
Não vos desesperai por difícil ser, encontrar o caminho...
Não tenhais medo, de conhecer o que de fato és...
Não deixais de abrir os olhos para ver as luzes...
Não se sinta fraco para recomeçar...
Não te envergonha dos teus erros...

Se agora tudo parece mais difícil, é porque de fato és...
Mas algum dia lembra-te de ouvires alguém dizer, que fácil deveria ser teu caminho?

Hugo Roberto Bher.

2009-09-30T00:06:00.000Z

UMA COMUNICAÇÃO INFELIZ E DESPROPOSITADA

O PR e o mons parturiens

Antunes Ferreira
A comunicação ao País do Presidente da República destinou-se aparentemente a esclarecer dúvidas que quiçá houvesse sobre o caso das alegadas escutas a Belém. Não sei se a expectativa entre os cidadãos era grande e, sendo assim, se aguardavam, preocupados, ou interessados, as palavras de Cavaco Silva. Eu, não. E penso que tinha as minhas razões.

Ouvindo o Chefe do Estado, não me saiu da cabeça a parábola do mons parturiens. A montanha pariu um rato. Se é que se tratava de uma montanha. Finalmente, não foi nem um montículo. Isto porque, se na realidade se tratava de um esclarecimento – não esclareceu nada. A mim, pelo menos, não. Admito que a outros isso também tenha acontecido. Corrijo: a muitos outros. Volto a corrigir: a muitíssimos outros, passe o pleonasmo. A quase todos os destinatários, enfim.

Fiquei a saber que o Presidente faz interpretações pessoais de factos, o que me parece óbvio: quem o não faz? Mas, tomei conhecimento também de que as transmitiu desta feita aos Portugueses «a título excepcional, porque as circunstâncias o exigem». Muito bem. A intenção era boa? Foi, porém, uma chachada. Ocorre-me ainda o ditado que diz que de boas intenções está o Inferno cheio. E foi, ainda, a demonstração do imbróglio que vai por Belém. Quem manda em quem? Quem manda fazer o quê a quem? Quem faz coisas à revelia do Patrão? Diz-se que a Esquerda é hipócrita. Mas também se afirma que a Direita é burra. Quid juris?

Para que as coisas e as interpretações sejam analisadas, recordo aqui algumas das declarações do PR. «Durante o mês de Agosto, na minha casa no Algarve, quando dedicava boa parte do meu tempo à análise dos diplomas que tinha levado comigo para efeitos de promulgação, fui surpreendido com declarações de destacadas personalidades do partido do Governo exigindo ao Presidente da República que interrompesse as férias e viesse falar sobre a participação de membros da sua casa civil na elaboração do programa do PSD (o que, de acordo com a informação que me foi prestada, era mentira)».

«A leitura pessoal que fiz dessas declarações foi a seguinte (normalmente não revelo a leitura pessoal que faço de declarações de políticos, mas, nas presentes circunstâncias, sou forçado a abrir uma excepção)».
«Pretendia-se, quanto a mim, alcançar dois objectivos com aquelas declarações: primeiro - puxar o Presidente para a luta político-partidária, encostando-o ao PSD, apesar de todos saberem que eu, pela minha maneira de ser, sou particularmente rigoroso na isenção em relação a todas as forças partidárias. Segundo: desviar as atenções do debate eleitoral das questões que realmente preocupavam os cidadãos».
E, mais adiante, a propósito das famigeradas escutas relatou o desenvolvimento do assunto e afirmou. «Mas o e-mail publicado deixava a dúvida na opinião pública sobre se teria sido violada uma regra básica que vigora na Presidência da República: ninguém está autorizado a falar em nome do Presidente da República, a não ser os seus chefes da Casa Civil e da Casa Militar. E embora me tenha sido garantido que tal não aconteceu, eu não podia deixar que a dúvida permanecesse.
Foi por isso, e só por isso, que procedi a alterações na minha Casa Civil». A corrente parte sempre pelo elo mais fraco; é dos livros.

São uns malandros alguns membros proeminentes do Partido do Governo, ou seja do PS. Tentaram, assim, encostar o inquilino de Belém ao PSD. Mas, algumas perguntas: não é Cavaco Silva a mesma pessoa que foi presidente do Partido Social Democrata? Não foi nessa qualidade que chegou a primeiro-ministro de um Governo laranja? Era, pois, preciso tentar colá-lo aos sociais-democratas?

E Mário Soares? Não fora fundador e secretário-geral do Partido Socialista? E Jorge Sampaio não tinha sido também a figura de proa do PS? E Ramalho Eanes não era elemento destacado dos militares que na altura eram força e poder, na sequência do MFA? Regressando no tempo. Américo Tomás não fora da União Nacional, depois Acção Nacional Popular, e convicto seguidor de Oliveira Salazar? E Carmona?

Porquê, então, a necessidade de «personalidades destacadas do Partido do Governo» tentarem essa colagem, aliás natural, ao PSD? E a interpretação pessoal do mais alto mandatário da Nação disse tudo sobre o maquiavélico plano urdido entre o Largo do Rato e São Bento? E Fernando Lima? Foi ou não demitido de Assessor para a Comunicação Social (desde há 20 anos com Cavaco…)?

As interrogações são demasiadas – por isso que não me tenha sentido (e não me sinta) esclarecido. Bem pelo contrário. Um Presidente da República não pode enveredar por caminhos de intoxicação. Que País quer ele representar? E que Republica? Das bananas ou dos bananas? A comunicação ao País foi equívoca e redundante. Nos termos usados foi ineficaz, infeliz e despropositada. E, in fine, o mais prejudicado com a arenga não foi o PS; foi o seu autor, Aníbal Cavaco Silva e a Presidência da República. Virou-se o feitiço contra o feiticeiro.

O tempo que ela durou foi enorme - para Cavaco não dizer nada; a sua oportunidade, incrível, e a forma de que se revestiu foi portanto decepcionante. E os jornalistas representantes dos respectivos Órgãos de Comunicação teriam eles ficado esclarecidos? É que nem perguntas foram autorizadas. Uma vez mais há que referir o procedimento de um político de segunda ordem: Barak Obama, o Presidente dos EUA. Valha-nos a Corte Celestial. Toda. Incluindo os suplentes.

2009-09-29T18:30:00.001Z

PAÍS SUI GENERIS

PS perde
maioria
– mas ganha

Antunes Ferreira
Quando eu andava pelo primeiro ano da Faculdade de Direito da Universidade Clássica de Lisboa aconteceu um caso que nunca mais esquecerei. O professor de Introdução ao Estudo do Direito era Luís Pinto Coelho, salazarista convicto, que depois foi embaixador. Era filho do antigo e prestigiado catedrático José Gabriel Pinto Coelho e pai do meu colega de estudos e grande pintor também de nome Luís Pinto Coelho, infelizmente falecido novo.

Numa das suas aulas quando explicava que havia em Direito instituições, figuras, documentos e outros que se classificavam de sui generis. E como lhe parecesse – penso – que os alunos não entenderiam muito bem a expressão, apressou-se a elucidar que, em Direito, quando não se sabia qualificar uma dessas situações, chamava-se-lhe – sui generis. Coisa especialmente típica de Portugal e dos Portugueses, aditava ainda.

Esta singela estória da minha vida estudantil vem-me frequentemente à memória em geral e muito particularmente nos momentos pós-eleitorais, como é agora o caso. Face aos resultados alcançados nas urnas, verifica-se uma situação realmente sui generis. Todos os partidos ganharam. Cada um dos representantes das forças partidárias chega a essa conclusão e afirma-o alto e bom som, sem qualquer rebuço.

Desta feita, também é assim. Escrevo e de quando em vez vou deitando um olho para as televisões que se guerreiam para que a transmissão de uma seja a melhor de todas. Dada a dificuldade da escolha – muitas vezes o famoso share prega partidas e das grossas – vai-se a ver e todas… ganharam. E lá está ela, a famigerada sui generis a saltar viva da costa, que nem sardinha na lota.

Mas, esta noite, tem ainda uma outra situação sui generis complementar: o único a perder foi o Partido Socialista que, por acaso, até ganhou as eleições. De acordo com os ilustres dirigentes das oposições ouvidos, o grande objectivo de cada um dos seus partidos foi alcançado e daí ter sido uma grande vitória: foi retirada a maioria absoluta ao PS. Confesso a minha ingenuidade e falta de preparação política: julgava que quem concorria a eleições era para as ganhar. Eu, pecador, me confesso…

Daí que os títulos de amanhã sejam, em meu modesto pressagiar: PS ganha – mas perde maioria; ou, quiçá e melhor: PS perde maioria – mas ganha.

País sui generis o nosso.

NE - Escrevi «isto» às 23:00 (TMG) do domingo, 2009-09-27 e mandei por imeile a todos os meus correspondentes portugas e brasucas. Umas quantas respostas chegaram, naturalmente de teores assaz diferentes. Vivemos, felizmente, em Liberdade e em Democracia e… sem asfixia. Alguns, em número suficiente, disseram-me para o texto publicar aqui. Não o tinha pensado quando o redigi. Mas… Quero, no entanto, aproveitar para perguntar aos leitores e cumentadores (com o) deste blogue o que acham deste entrar pela política que não é habitual por estas bandas. Agradeço desde já as respostas - positivas ou negativas. Especialmente estas. Para a Minha Travessa ou pelo imeile hantferreira@gmail.com. E não é que acertei nos primeiros títulos...

reflexo

2009-09-29T13:48:00.002Z

“Nasci para satisfazer a grande necessidade que eu tinha de mim mesmo.” Jean-Paul Sartre

ousei ver além mar
e encontrei-me perdida
entre o labirinto dos olhos
e a luxúria das carnes

descobri mais que par de nós
entoei hinos em louvor
ao deus Príapo encarnado
despido de tolos pecados

válidos e ávidos os refrões
em gozo ecoavam na pele
cada poro nu, eriçado
era Paris ao som de Piaf

Jean abriu-me os horizontes
e vi-me Baudelaire
completa em espelhos
sem sombra, sem ar e rochedos
tive-te em meus dedos

e deixei-te voar

vá meu reflexo aflito
mostrar-se em dissabores
que a tua-minha imagem
há de um dia nos encantar.

2009-09-28T18:55:00.001Z

A Morte chama

(A peça passa-se no quarto da casa de dois andares de Nat Ackerman, algures em Kew Gardens. Alcatifa de parede a parede. Há uma enorme cama de casal e um grande dossel. O quarto está mobilado e decorado requintadamente e nas paredes há quadros diversos e um barómetro nada atractivo. Música suave quando o pano sobe. Nat Ackerman, um fabricante de roupa, de cinquenta e sete anos de iadde, careca e com barriga, está deitado na cama, acabando de ler o Daily News de amanhã. Veste um roupão e calça chinelos e lê sob a luz de um candeeiro colocado na cabeceira da cama. É quase meia-noite. Subitamente ouve-se um barulho, Nat levanta-se e olha pela janela.)

Nat: Que raio de coisa é esta?

(Trepando desajeitadamente pela janela dentro, surge um vulto sombrio e embuçado. O intruso veste um capuz negro e calças justas também negras. O capuz cobre-lhe a cabeça mas não o rosto, o qual é d emeia-idade e lívido. Parece-se um pouco com Nat. Está audivelmente cansado e raivoso e, saltando pelo parapeito, cai no interior do quarto.)

A Morte (pois não é outra senão ela): Meu Deus. Quase que partia o pescoço.
Nat (olhando embaraçado): Quem é você?
A Morte: A Morte.
Nat: Quam?
A Morte: A Morte. Arranja-me um copo com água?
Nat: A Morte? O que é que quer dizer com isso de ser a Morte?
A Morte: O que é que se passa consigo? Você não vê o fato negro e o rosto esbranquiçado?
Nat: Sim.
A Morte: Estamos no Carnaval?
Nat: Não.
A Morte: Então eu sou a Morte. E agora pode-me arranjar um copo de água - ou uma água tónica?
Nat: Se isto é alguma brincadeira...
A Morte: Qual brincadeira? Você não tem cinquenta e seta anos? Nat Ackerman? Rua do Pacífico, cento e dezoito? A menos que a tenha perdido - onde é que está aquela carta de chamada? (Remexe nos bolsos até que tira um cartão com uma morada escrita. Parece corresponder.)
Nat: O que é que quer de mim?
A Morte: O que é que que quero? O que é que pensa que eu quero?
Nat: Você deve estar a brincar. Estou de perfeita saúde.
A Morte (sem se impresionar): Hum, hum (olhando em torno). Uma linda casa. Foi você que a fez?
Nat: Tivemos uma decoradora, mas trabalhámos com ela.
A Morte (olhando um quarto na parede): Adoro essas crianças de olhos grandes.
Nat: Ainda não quero ir.
A Morte: Você naõ quer ir? Por favor, não comece. Já me basta o enjoo com que fiquei da escalada.
Nat: Qual escalada?
A Morte: Trepei pelo algeroz. Queria fazer uma entrada dramática. Vi as enormes janelas e você a ler, acordado. Imaginei que merecia uma coisa em beleza. Eu trepava e depois entrava com um pouco de - está a ver... (faz estalar os dedos). Porém o salto de um sapato prendeu-se-me nalguma gavinha, o algeroz partiu-se e fiquei pendurado pelo pescoço. Foi então que a capa se começou a romper. Olhe, vamos embora. Foi uma noite agitada.
Nat: Você partiu-me o algeroz?
A Morte: Partido não está. Ficou um bocadinho entrotado. Você não ouviu nada? Foi cá um estrondo quando caí no chão.
Nat: Estava a ler.
A Morte: Devia estar mesmo absorto (agarrando no jornal que Nat estava a ler). «ESTUDANTES PRESAS NUMA ORGIA DE HAXIXE.» Pode-mo emprestar?
Nat: Ainda não acabei.
A Morte: Hum - não sei como lhe hei-de explicar, pá...
Nat: Porque é que não se limitou a tocar à campainha?
A Morte: Estou a tentar explicar-lhe, podia tê-lo feito, mas qual era o aspecto que isso dava? Desta forma consigo umpouco de dramatismo. Um bocadinho. Leu o Fausto?
Nat: O quê?
A Morte: E se você estivesse acompanhado? Está aí sentado com gente importante. Eu sou a Morte - acha que devia tocar à campainha e agarrá-lo de caras? Onde é que está a sua inteligência?

2009-09-16T16:42:00.001Z

????????????????

Novo passatempo/concurso

Que autor e em que obra?

«Entre nós, a renovação demasiado rápida dos quadros dirigentes (isto é, comedores) nunca lhes deu tempo a polir-se (…) Os arrivistas de todas as épocas, os mercadores do Império, os arrieiros e boleeiros (…) e em geral os novos-ricos (…) com raras excepções, não se têm demorado na berlinda ou à mesa o tempo suficiente para adquirirem maneiras (…); daí, esta atmosfera (…) de salve-se quem puder, de vamos lá acabar com isto, antes que isto nos acabe… Nesta terra tudo é efémero, as fortunas do poleira e as do dinheiro, todos sobem e descem, ou caem, num abrir e fechar de olhos. Os regimes improvisados rodeiam-se de uma camarilha de cascas-grossas e bacharéis sequiosos de boa vida (…). A capilaridade-relâmpago é, no exercício do mando e do poder, o mesmo que na fome de iguarias e ucharias: sôfrega e sobranceira. Sabem que não duram muito, que outros em baixo e ao lado estão igualmente ansiosos de mandar e comer, e não tardarão a empurrá-los para fora do poleiro e da mesa do orçamento».

Ora aqui temos mais um passatempo/concurso da http://aminhatravessadoferreira.blogspot.com/. É também dedicado a todos os leitores do Espelho, cuja culaboração (com o) muito se agradece.
Estes excertos são de um texto de um grande escritor Português do século passado, com obra vasta e que viveu no estrangeiro uma parte da sua vida. E mais não digo. O desafio que aqui se deixa é: quem é ele e de qual dos seus livros os excertos são retirados?

As respostas têm de ser dadas na Travessa até às 24:00 (TMG) da próxima segunda-feira, dia 21. Como sempre haverá dois prémios que serão dois livros. Ou, quem sabe, três, que é a conta que-deus-fez… Depende do número de participantes e… das respostas.

E é tudo. Obrigado e boa sorte.

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2009-09-12T12:05:00.002Z

Treze gotas ao deitar

Há mulheres
que de tudo
são capazes

Antunes Ferreira
A Alice é a culpada. A Vieira, claro. Não me deixou dormir a noite inteira. Alto lá. desafivelem já esses sorrisos sacanas das vossas faces insolentíssimas. Honni soit. E, pior: ela e mais cinco. Enuncio. A Rosa Lobato de Faria, a Leonor Xavier, a Luísa Beltrão, a Rita Ferro e a Catarina Fonseca. Seis mulheres – é uma multidão. Sendo perigosas – ainda mais é. Um tsunami.

Vamos aos factos. Uma noite inteirinha agarrado a um livro, deitei-me às seis e picos da matina, a Raquel a perguntar-me o porquê de me estar a levantar tão cedo. E eu (que nem lhe disse que era, sim, a entrar no vale de lençóis) – foi por causa das gotas. Gotas? Que gotas? Esta noite começaste a tomar gotas? E, sem esperar pela resposta, a minha cara-metade, virou-se para o lado e recomeçou a ressonar.

Uma cantiga velhinha, hoje interpretada pela verde Maria José Valério, é a que diz no refrão «cuidado, rapazes, cuidado muito cuidado; há mulheres que de tudo são capazes, e a fortuna não está sempre ao nosso lado». Muito bem. É o caso; na verdade, há mulheres que de tudo são capazes. Este sexteto feminino foi capaz de escrever um romance notável e hilariante. E foi também capaz de me levar a lê-lo de fio a pavio durante uma noite inteira.

Ainda não leram o «13 gotas ao deitar»? Não sabem o que perderam. O que perdem. Uma história alucinante em que a protagonista Marina se desdobra em mais três fulanas: a Odete, a Maria Eduarda e a Francisca. A inquirição é sugestiva e perfeita: quantas mulheres existem na cabeça de Maria Marina Silveira Figueiroa? Pelos vistos, quatro.

Mas podiam ser seis, como as autoras. O que ainda traria mais complicações a um enredo já de si labiríntico e gozadíssimo. Não o conto aqui, porem, porque o livro deixaria de ter piada quando o lessem – e os direitos de autor, neste caso das autoras, são para ser respeitados, ainda que num mercado cada vez mais assassino, muita gente não se lembre disso. E os euros estão cada vez mais caros – e raros. Feitios.

Por isso, apenas me limito aqui a registar o facto incontroversamente verdadeiro: nessa noite não preguei olho. E, aparentemente, nada fazia indicar que tal acontecesse. Eu conto. Tinha ido um tanto diletantemente, à fnac do Colombo (é assim mesmo, não se trata de publicidade, palavra), local por demais perigoso, cheio de armadilhas, veja-se que foi lá que lancei o meu «Morte na Picada»… E fui passando pelas estantes, juro que para ver se tinham saído novos policiais. Sou um verdadeiro louco por eles.

Nisto, insidiosamente, surde duma delas, carregada de autores portugas, um romance, «13 gotas ao deitar». Bom título. Óptimo. O jornalista nunca deixa de o ser e está tudo dito. Escrito por? À cabeça do gang a Alice Vieira. E entre as conjuradas, a filhinha Catarina que conheci miúda e bem, com uns chupas à mistura, na Redacção do DN.

A Alicinha, além de grande e fiel Amiga (o bacalhau já era), foi minha camarada de trabalho ali no quotidiano. À minha beira, ou quase, pariu o mais lindo livro que algum dia li, «Rosa, minha irmã Rosa» alegadamente para crianças, eu diria, plagiando já não sei quem, dos oito aos oitenta. Foi uma colheita magnífica: o Mário Zambujal lançava os «Bons Malandros», o Dacosta conduzia o «Jipe em segunda mão». Um fartote.

Dito isto, e perante a trama tramada, com assassínios à mistura e tudo o mais, vem-me ao cristalino bestunto um anúncio também já com uns anitos: Com Dum Dum não escapa um! Dum Dum é o fim!

[Aqui entre nós, que ninguém nos ouve (sem h): depois da noite insone telefonei à Alice, dei-lhe conta da ocorrência e - meti-lhe uma cunha. Da próxima vez que houvesse (com h) uma loucura destas, se elas me deixassem, eu podia... Tal como o Mingas, ela disse que sim... mas]

NE - Este textículo foi publicado primeiro no http://sorumbatico.blogspot. Como homenagem justíssima às autoras, será ainda editado em não-sei-mais-onde.

Linhas Cruzadas

2009-09-09T12:03:00.002Z

Por vezes nem sei bem o que escrever. Mas sinto necessidade de tal.
Como agora por exemplo.
O que escrever? Falar de que? Dos eternos temas em que toda a gente diz o mesmo e ninguém se cansa?
Cansei-me eu. Mas estou satisfeita. Falei aqui de tudo sem que o leitor compreendesse nada.

Falo de ti...

2009-09-08T16:36:00.000Z

Falo de ti às pedras das estradas,

E ao sol que e louro como o teu olhar,

Falo ao rio, que desdobra a faiscar,

Vestidos de princesas e de fadas;

Falo às gaivotas de asas desdobradas,

Lembrando lenços brancos a acenar,

E aos mastros que apunhalam o luar

Na solidão das noites consteladas;

Digo os anseios, os sonhos, os desejos

Donde a tua alma, tonta de vitória,

Levanta ao céu a torre dos meus beijos!

E os meus gritos de amor, cruzando o espaço,

Sobre os brocados fúlgidos da glória,

São astros que me tombam do regaço!

Florbela Espanca

2009-09-07T09:49:00.002Z

2009-09-07T00:09:00.000Z

A Arte da Comida

A Tasquinha do Oliveira

Antunes Ferreira
Voltamos de Badajoz, tranquilamente, a A6 tem muito pouco movimento, e, alem do mais, estamos de passeio, sem ninguém a correr atrás de nós, sem horas de chegada, sem chatices nenhumas. Como dizem os Brasileiros (e nós vamos repetindo) tudo numa boa. E porque não almoçar em Évora? Pareceu-nos uma boa ideia, são duas da tarde, mais coisa, menos coisa, em Espanha é uma hora mais tarde, hemos desayunado pelas onze deles, dez de cá, olha que novidade, para escrever e dizer isto mais valia estar calado…

Estaciono na Cândido dos Reis, vê-se que estamos nos princípios de Setembro, há lugares suficientes, os parquímetros até funcionam, mas, do mal o menos. E vá de subir à esquerda de quem vai em direcção à praça do Sem Pavor, Geraldo de seu nome, que conquistou a cidade aos mouros em 1165. O Fialho está fechado para férias.

Voltamos ao ponto de partida, damos uns passos escassos em sentido contrário e eis que nos deparamos com a Tasquinha d’Oliveira, da qual já ouvira eu falar. Boa pinta. Entramos. O senhor que atende às mesas – são apenas doze - diz que sim senhor, com certeza, mesmo àquela hora, sai almoço. Muito obrigado. Sentamo-nos.

E começa a nossa aventura gastronómica. Parece-me conhecer o patrão. Era empregado dos Fialhos, há 14 anos decidiu abrir o seu bistrô, a Dona Carolina, esposa dele, na cozinha e - em frente. Bendita a hora da decisão. Antes de tudo, um branco de nome Comenda Grande que merece efectivamente uma grande comenda. Um Eden liquefeito.

Pão da casa, à maneira, natural e torrado em fatiazinhas finíssimas, rendadas. Uns torresmos rissol, uns pimentos assados, às tiras e sazonados a preceito, umas favas com hortelã e chouriço e duas perdizes de escabeche. Isto de entradas. Mas, surge o melhor: pataniscas da Dona Carolina. Um espanto. Nunca comi tão boas. A Raquel vota, temos unanimidade. Finas, quase transparentes, bacalhau q.b. Celestiais, as pataniscas, divinais. Divinas.

E a Comenda Grande cada vez mais pequena. Fresquíssimo o branco, para atalhar o calor, o ar condicionado está no ponto, o néctar também está. O senhor Manuel vem com a travessa da opulência: pezinhos de coentrada. Nova votação em uníssono: os melhores entre os melhores. Ou seja, os melhores dos muitos que temos comido, ponto.

A auto-estrada desenha-se num horizonte longínquo, a GNR não manda soprar no balão, o Senhor Manuel afirma que sabem os agentes que os cidadãos vêm da Tasquinha, tal o ar de satisfação conventual e o sorriso da bem aventurança que ostentam. Comenda não tem meias, mas há uma aberta que o senhor Oliveira transporta com cuidado maternal (para o caso é mais paternal).

Café – não tomo. Motivos religiosos? Jura? Alergia? Um dia explico. Mas um uísque Black Bushmills é tiro e queda. Da Irlanda do Norte, para mim que sou apreciador, apenas o melhor do Mundo, sem fundamentalismos alcoólicos. E a Raquel, cafezeira, vai numa aguardente velha, CRF Reserva Extra. Que pomadas, Amigos, que pomadas! A acompanhar uma encharcada para o elemento feminino e um queijinho de ovelha amanteigado, da região, adivinhem para quem. Opíparo.

Vem a conta. Almoço assim, servem-no os anjos, depois de confeccionado na terceira nuvem a contar da esquerda. Não tem preço, mas este tem: 80,20 euros. Deixo 84,00, bem merecidos, merecidíssimos. Despedidas carinhosas com a participação da pantagruélica cozinheira/cara-metade. E beijinhos, justificadíssimos. O Templo de Diana, nem vê-lo. Muito menos a Capela dos Ossos. Seria uma obscenidade.

Um destes dias, palavra de honra, assalto um banco. E se lá houver dinheiro (nestes conturbados tempos a condicional é mais do que justificada), volto a Évora e à Tasquinha do Manuel Oliveira. Isto é, assalto eu e volta o casal. Em tempo: a auto-estrada vem mesmo até Lisboa e a GNR não me parou. Nem na Ponte Vasco da Gama, que a outra é muito alta e tenho vertigens. Os gênêrês sabiam de onde vinha, é o caso.

Aos visitantes:
Este textículo não foi encomendado; se o tivesse sido, não o publicaria. E creio que não era necessária esta nota. Mas, pelo sim, pelo não, ela aqui fica. O «banquete», paguei-o. E do meu bolso. Mas, foi tal a plenitude que de nós se apossou - que tinha de o escrever. Com a gratidão ao Senhor Oliveira e à Dona Carolina. Tratamentos destes nem no Olimpo. Tenho dito.

(Também publicado em A Minha Travessa do Ferreira)

2009-09-04T19:13:00.002Z

Pretende-se criar um club de fãs
do programa Curto Circuito da Sic Radical.

Se és fã, e te interessas, procuram-se novos menbros.
http://clubcurtocircuito.blogspot.com/

2009-09-02T22:28:00.002Z

Poesia "in"

Ilustração de Luís Terêncio Esteves

Adormeço de outras sonoridades e o mundo corre veloz...
O povo não tem voz...
Em parceria com o meu canário, canto...
As pedras murmuram de noite no calado silêncio...
O mundo inquieto com a fusão da poesia...
Vários locais o fado triste e olhando choram as estrelas...
Todos reparam no errar, ninguém no acertar...
Quem polui tem estatuto e vivo ao relento, ao luar...
No contentamento a usurpar perpetua a morte...

2009-09-02T22:09:00.002Z

*recebido por email*

Composição aluno 9ºano "O Pipol e a Escola"

Lindo futuro escolar....... Geração Phonix e Zonix + vodafnix + Uzix + Tmnix

(Texto verídico retirado de uma prova livre de Língua Portuguesa,
realizada por um aluno do 9º ano, numa Escola Secundária das Caldas da Rainha (para ler, estarrecer e reflectir...!!!))

REDAXÃO

'O PIPOL E A ESCOLA'

Eu axo q os alunos n devem d xumbar qd n vam á escola. Pq o aluno tb tem
Direitos e se n vai á escola latrá os seus motivos pq isto tb é perciso ver
q á razões qd um aluno não vai á escola. Primeiros a peçoa n se sente
motivada pq axa q a escola e a iducação estam uma beca sobre alurizadas.

Valáver, o q é q intereça a um bacano se o quelima de trásosmontes é munto
Montanhoso? Ou se a ecuação é exdruxula ou alcalina? Ou cuantas estrofes tem
um cuadrado? Ou se um angulo é paleolitico ou espongiforme? Hã?

E ópois os setores ainda xutam preguntas parvas tipo cuantos cantos tem 'os
Lesiades''s, q é u m livro xato e q n foi escrevido c/ palavras normais mas
q no aspequeto é como outro qq e só pode ter 4 cantos comós outros, daaaah.

Ás veses o pipol ainda tenta tar cos abanos em on, mas os bitaites dos
profes até dam gomitos e a Malta re-sentesse, outro dia um arrotou q os
jovens n tem abitos de leitura e q a Malta n sabemos ler nem escrever e a
sorte do gimbras foi q ele h-xoce bué da rapido e só o 'garra de lin-chao' é
q conceguiu assertar lhe com um sapato. Atão agora aviamos de ler tudo qt é
livro desde o
Camóes até á idade média e por aí fora, qués ver???

O pipol tem é q aprender cenas q intressam como na minha escola q á um curço
de otelaria e a Malta aprendemos a faser lã pereias e ovos mois e piças de
xicolate q são assim tipo as pecialidades da rejião e ópois pudemos ganhar
um gravetame do camandro. Ah poizé. Tarei a inzajerar?

Mas que bem... um rapaz com futuro nas NOVAS OPORTUNIDADES !!!

Nota de Otario: será esta mensagem uma montagem para afundar
o actual Governo, nas suas medidas levadas a cabo?
E com necessidade se repassam mails destes, numa
sociedade onde figuram demais mentalidades sem
nenhum sentido de consciência, que constroêm suas
opiniões em mentalidades alheias; senão para derrubar
a inteligência de quem trabalha e faz para apresentar
resultados? Será esta a sociedade que queremos?

2009-08-25T12:25:00.000Z

DIKASIM,DIANÃO

O sono na Avenida

Antunes Ferreira
Bocejei, acabadinho de abrir os olhos. Um pigarro soturno tentou limpar algo se me agarrara ao céu-da-boca. Estes despertares matutinos dão cabo do juízo de um sujeito por mais saudável que seja. E no que diz respeito ao hálito – são péssimos. Nem é preciso que nos saiba a papel de música, ainda que não nos tenhamos enfrascado na madrugada anterior. E saltou-me das meninges o verso ladino. «A noite inteira sonhei; com a minha prima Teresa; de manhã, quando acordei; ainda tinha a… vela acesa.»

Sou polícia, com farda, cassetete, óquitóqui, pistola e emblema com brasãp da corporação, e tudo.Sou natural de Cebolais de Cima, chamo-me Amável Pintado Matos, tipo vulgar, não muito condicente com o nome, que isto de andar na rua a fazer rondas já deu o que tinha a dar. Mesmo de automóvel, nos antigos cremes nívea, não é muito agradável. Como horizonte, vejo-me chefe de esquadra, quiçá subintendente.

A Esperança nunca mais morre, dizem até que é a última a bater a bota. Alto lá, estou a referir-me à dona do Minimercado Souselas em homenagem à freguesia de onde é nativa. A outra com e minúsculo, em caixa baixa como dizem os jornalistas, é a do rifão e é igualmente a última coisa a morrer. Mas esta, senhora de setentas e vários, parece conservada em álcool (das melhores proveniências) ou é mesmo muito silicone, há quem diga que até se trata de um desvario de botox.

Fresca como uma alface vinda de Badajoz a horas mortas, a Esperança, a Dona Esperança é a madrinha da minha conversada actual, a Ermelinda, mais conhecida pela Malagueta de tão picante que é. Ela diz que é apenas quente, mas entre uma versão e a outra, eu que lhe sou tão chegado quanto seja impossível, classifico-a como uma fornalha alimentada a piripiri. Adorava que ela fosse polícia igualzinha àquelas que os Holandeses têm, boas. Mas, não se pode ter tudo.

Quando a Dona Esperança se apagar - trata-se de viúva sem filhos, o seu Engrácio mestre-de-obras já faz tijolo, raio de trocadilho, há uns bons sete para oito anos – o estaminé vai parar direitinho à única herdeira – a minha Ermelinda. Mas a gaja nunca mais bate a bota, estafermo. Eu, apesar de ser agente da autoridade, já pensei em passar a cota a ferro com um cilindro de acamar o asfalto. Porém, dava muito nas vistas. Assim, tenho de me resignar, na esperança da Esperança ir desta para o maneta por causa normais. Um ror de tempo.

A Linda, aboli a Erme já lá vão uns tempos, é tempo de economizar, por via da crise, entre as prateleiras do açúcar refinado e das bolachas Maria (em linguagem supermercadista diz-se gôndolas, sem nunca terem cheirado os eflúvios venezianos), dos sonasois e das fraldas para a terceira idade incontinente, abancava também na caixa registadora que, aliás, são cinco, a loja tem a sua dimensão. Mas também substitui a proprietária sempre que é caso disso, afilhada é afilhada, sobretudo para as ocasiões.

Trata-se de um caso bicudo, ao qual se pode perfeitamente aplicar o velho dito, ainda que com as adaptações necessárias: nem a madrinha morre, nem o agente almoça. E, no entretanto, lá continuo a rondar motorizadamente diversas zonas da capital, à espera de que os americanos funerários montem o velório com máquina de café e rebuçados de mentol.

Ora ontem, lá para as duas nocturnas, garrafas nem vê-las, íamos a passar na avenida da Liberdade, o Firmino condutor e eu, quando descortinei um bacano deitado num banco local – sublinho que não se tratava daqueles que estão em crise, mas mesmo assim ainda roub…, perdão, ganham uns milhões puxadotes – de camisa aberta e olhos fechados.

Ter-lhe-ia dado alguma coisa, sabia lá, um AVC, in enfarto ou uma bebedeira de caixão à cova? Saí da viatura e ao aproximar-me do cavalheiro o som do ressonar dele pareceu-me o do escape da mota do Fernandinho, filho da Olívia do quarto andar. O cagaçal é tamanho, que, no prédio, ele é conhecido pelo filho da pu..., salvo seja, a mãe não tem culpa dos cavalos do motor e o pai é um homem honesto e trabalhador. Vendedor de amendoins, pevides, camisinhas, chuingas e pó branco, ali em frente do Jardim da Estrela. Pelo estertor, pensei logo em apneia.

Sim, porque eu sou culto, fui até ao oitavo ano, depois cansei-me, agora ando nas Novas Oportunidades, coisa fina, bué da fixe. Leio muito, desde os clássicos até à Gente, à TV Mais, inclusive às Selecções do Ridares Daigeste. Não sei se é assim que se escreve, ainda não comecei com o Inglês, mas é assim que dizem os sabedores. E até me arrisco com a Hola! Não falando na Bola, no Record, no Jogo.

Daí que me tivesse dirigido ao cidadão e abanando-lhe suavemente o ombro direito, ele estava voltado para o esquerdo, disse-lhe baixinho: «O sono é a antecâmara da morte – Victor Hugô.» E ele, nada, nem uma pálpebra se entreabriu, nada, nadinha mesmo. Voltei a abana-lo, agora com mais intensidade, e repeti uns decibéis acima: «O sono é a antecâmara da morte – Victor Hugô.» Assim se pronuncia em Francês, disso tenho a certeza. E ele, virando-se para o outro lado, népia.

Enchi os pulmões e quase o atirei do banco abaixo com o abanão que lhe propiciei, dizendo-lhe alto e bom som e pela terceira vez: «O sono é a antecâmara da morte – Victor Hugo!», que se lixasse a correcta acentuação final. O homem ergueu a cabeça, abriu os olhos remelosos e respondeu-me: «Bardamerda! – José da Silva.»

São cansativas estas rondas nocturnas, ainda que em viatura policial.
_________

NE – Mais um textículo em que me socorro do idoso anedotário que conheço. Desculpem-me a falta de originalidade, mas – é a vida. (Também publicado na Travessa, no Cuaoléu e no Splish-Splash)

2009-08-25T09:52:00.001Z

*recebido por email*

HUMOR DIVINO
>
>
> Uma senhora de meia idade teve um ataque de coração e foi parar ao hospital.
>
> Na mesa de operações, quase às portas da morte, vê Deus e pergunta :
>
> - Já está na minha altura ?
>
> Deus responde:
>
> - Ainda não. Tens mais 43 anos, 2 meses e 8 dias de vida.
> Depois de recuperar, a senhora decide ficar no Hospital e fazer uma
> lipoaspiração, algumas cirurgias plásticas, um facelift,... Como tinha
> ainda alguns anos de vida, achou que poderia ficar ainda bonita e
> gozar o resto dos seus dias.
>
> Quando saiu do Hospital, ao atravessar a rua, foi atropelada por uma
> ambulância e morreu.
>
> A senhora, furiosa, ao encontrar-se com Deus, pergunta-lhe:
>
> - Então eu não tinha mais 40 anos de vida ? Porque que é que não me
> desviastes do caminho da ambulância ?
>
> Deus responde:
>
> - Porra ! Eras tu ? Nem te conheci !!!!

2009-08-18T09:56:00.002Z

'Mostrengo', versão Dona Helena, por Rúben da Costa

(programa 5 para a meia noite, RTP 2)

O excremento deitado no chão por limpar
No estúdio da 2 a importunar
A esfregona no balde espremeu 3 vezes
Espremeu três vezes e a pingar,

E disse «Quem é que me quer limpar,
Deste soalho de tom horrendo,
Deste solo negro e imundo?»
E a dona Helena disse, varrendo:

«Não te ponhas a pau, não...»
«De quem são estas tiras de pano?
De quem é este cabo ou cano?»
Disse o excremento, e fedeu três vezes,

Três vezes fedeu imundo e insano,
«Quem limpa melhor que um ucraniano,
E armado anda de esfregona e avental
E a água escorre com determinação?»

E a dona Helena varreu, e disse:
«Não te ponhas a pau, não...»

Três vezes de vassoura nas mãos se ergueu
Três vezes de esfregona nas mãos volveu,
E disse no fim de limpar três vezes:

«Aqui de esfregona sou aquilo que mais temes:
Sou quem dá beijocas e faz higienes;
E olha excremento, tu não me impressionas

Dou-te com este cabo e vais parar ao chão
E após uma garrafada em erógena zona,
D. Helena rodou uma última vez e disse:

«Alevanta-te cabrão!»

Do blog de fãs aqui!

2009-08-16T10:59:00.001Z

*Recebido por email*

Um homem foi a uma barbearia cortar o seu cabelo, E iniciou um diálogo

com a pessoa que o atendeu.

Rapidamente começaram a
falar sobre tema de Deus.

O barbeiro diz:

- Eu não acredito que Deus exista, como você disse.

- ¿ Porque diz você isso?
pregunta o cliente...

- É muito fácil, ao sair para a rua nos apercebemos
de que Deus não existe.

O...diga-me, por acaso se Deus existisse,

¿haveria tantos doentes?

¿Haveria meninos abandonados?

Se Deus existisse, não haveria sofrimento

nem tanta dor para a humanidade.

Não posso pensar que exista um Deus

que permita todas estas coisas.

O cliente calou-se pensando,

e não quis responder para evitar uma
discussão.

Ao terminar o corte de cabelo,

o cliente saíu do estabelecimento e

viu um homem com a barba

e o cabelo comprido.

Entrou novamente na barberia

e disse ao barbeiro.

- Sabe uma coisa?

Os barbeiros não existem.

- ¿Como? Se aqui estou eu.

- Não...! diz o cliente, não existem,

se existissem não haveria pessoas
com o pelos e barba tão grandes

como a de esse homem.

- Os barbeiros existem,
essas perssoas é que não veem a mim.

- Exacto...! disse o cliente. Esse é o ponto.

Deus existe, o que se passa é que as pessoas não vão até Ele, não O procuram,

por isso há tanta dor e miséria.

E o barbeiro calou-se pensando...

2009-08-11T15:40:00.002Z

Viver sempre

também cansa

Viver sempre também cansa.

O sol é sempre o mesmo e o céu é azul
ora é azul, nitidamente azul,
ora é cinzento, negro, quase-verde...
Mas nunca tem a cor inesperada.

O mundo não se modifica.
As árvores dão flores,
folhas, frutos e pássaros
como máquinas verdes.

As paisagens também não se transformam.
Não cai neve vermelha,
não há flores que voem,
a lua não tem olhos
e ninguém vai pintar olhos à lua.

Tudo é igual, mecânico e exacto.

Ainda por cima os homens são os homens.
Soluçam, bebem, riem e digerem
sem imaginação.

E há bairros miseráveis sempre os mesmos,
discursos de Mussolini,
guerras, orgulhos em transe,
automóveis de corrida...

E obrigam-me a viver até à Morte!

Pois não era mais humano
morrer por um bocadinho,
de vez em quando,
e recomeçar depois,
achando tudo mais novo?

Ah! se eu pudesse suicidar-me por seis meses,
morrer em cima de um divã
com a cabeça sobre uma almofada,
confiante e sereno por saber
que tu velavas, meu amor do Norte.

Quando viessem perguntar por mim,
havias de dizer com o teu sorriso
onde arde um coração em melodia:
"Matou-se esta manhã.
Agora não o vou ressuscitar
por uma bagatela."

E virias depois, suavemente,
velar por mim, subtil e cuidadosa,
pé ante pé, não fosses acordar a Morte ainda menina no meu colo...

José Gomes Ferreira

(texto também publicado em http://blog-do-otario.blogspot.com)

2009-08-10T00:08:00.002Z

Em http://sorumbatico.blogspot.com

O Raul

e os jaquinzinhos

(Também publicado
noutros blogues em que colaboro)

Antunes Ferreira
Já lá vão uns largos anos, mesmo muito largos. Tive então a oportunidade de conhecer o Raul Solnado, aliás, soldado, tal qual ele se me apresentou. Foi no Diário de Notícias, era eu ainda chefe de Redacção adjunto do Mário Zambujal, compincha dos sete costados, o primeiro dos bons malandros, prenúncio de um best-seller a cujo trabalho de parto assisti. Mas, no qual juro que não participei.

O Raul – a partir de logo passei a chama-lo apenas desta maneira singela – ainda não tínhamos desapertado a bacalhauzada, já estava a tratar-me por tu. E pegava na deixa do Mário, ou seja, para ele eu passava a ser o Antunes-sem-mais-nada. Com o teu tamanho, não precisas do Ferreira para nada. Nem esbocei uma mísera tentativa de protesto por esse atentado ao meu apelido de guerra. O Raul dissera, estava dito.

A empatia estabeleceu-se definitiva e para durar. Ambos assim o entendemos. Porra! Qual entendemos? Praticámos, militámos, assim é que foi, assim é que é, assim é que será. Não digo até à eternidade, por dois motivos. Primeiro, porque não acredito nela; segundo porque, mesmo que a aceitasse, eu estava definitivamente eliminado, o Raul levava já a camisola amarela.

Meses depois, fomos almoçar à Fonte dos Passarinhos, ali ao Calvário. Ou antes, mandibular – verbo que era uma criação dele. Eu ia fazer o Anuário do DN, nas oficinas do antigo Anuário Comercial, nas instalações amplas e libertárias que naquela zona existiam, depois adquiridas pela Mirandela. Ele aceitou a Minho honesta proposta e veio para una jaquinzinhos com arroz de tomate com ervilhas, especialidade da Dona Helena, cozinheira aprimorada, casada com um dos sócios do estabelecimento.

A receita por tais alturas era muito simples e claramente enunciada. Os bicharocos absolutamente fugidos às normas comunitárias, ou seja miseravelmente minúsculos. Só não traziam os biberões, na expressão do Raul. Mas tinham que vir ao prato esturricadinhos, para desinfectar alguma fralda esquecida no amanhar a que se sujeitavam antes da frigideira. O arroz devia ter o qb de pimento aliado ao tomate, ambos estrugidos e as ervilhas tenrinhas. A minha Mãe fora a criadora do pitéu e dado o mesmo a provar ao Raul, ele próprio declarara-se soldado de tal rancho.

Era no tempo em que o Raul descobrira petróleo no Beato. Todas as noites o seu Teatro Villaret esgotava a lotação. Um público rendido ao talento de um dos maiores músicos portugueses de sempre seguia à gargalhada as peripécias do taxista Juvenal Costa que encontrar no subsolo do seu quintal o precioso ouro negro que tanta falta fazia e tamanha mossa originava na frágil economia (?) portuguesa.

O Fernando Mata era para também vir amesendar connosco, mas porque tinha a unha do dedo mindinho pisada não compareceu. Os carapauzinhos neo-natos estavam um mimo, comiam-se inteirinhos, as cabeças foram particularmente aplaudidas e deglutidas. O arroz triunfante. Nem o de favas do Jacintinho de Tormes se lhe igualava, fomos unânimes.

Contou-me, sublinhou que em primeira mão, que a RTP ia passar a peça. Naturalmente com as necessárias adaptações exigidas pela transmissão no pequeno ecrã. Deixa-te de merdas, Antunes, isto é entre amigos, não é para publicar já, não te armes em parvo com cachas e essas coisas. Jurei-lhe pela minha virgindade que nunca praticaria um tal desatino. E ele - virgem? Só se for nas solas dos pés.

Respeitosamente o informei de que nunca pensara – ó sacrilégio – equiparar-me à Senhora de Fátima, mas que nascera a 20 de Setembro de 41, daí que fosse Virgem. Referes-te, portanto ao horóscopo. E sorriu. A minha tia que gostava de dizer coisas também era e teve três rapazes e duas raparigas.

Ontem, a Alice Vieira mandou-me um mail (um imeile, como eu uso) a dizer só - Morreu o Solnado. Pronto. Assim sendo, mesmo antes do funeral, lá fui passar na Fonte dos Passarinhos em busca dos jaquinzinhos, ainda que sem arroz de toma com ervilhas e uns niquinhos de pimentos.

(Com ligeiríssimas adaptações feitas já depois do funeral)

2009-08-09T19:41:00.001Z

um amor sem dono
uiva
até ficar rouco

cada esquina
tem seu louco
com muitos cães
e amor pouco

by Mariana